O Príncipe de Bel-air

É como me lembro dele. Um rapaz desempenado numa série de humor que acabou por lhe dar fama. Ainda que tenha vindo a desempenhar outros papéis, também de relevo, em filmes que também vi, a série denominada "Príncipe de Bel-air" sempre teve o seu lugar privilegiado.

A notícia da bofetada a um humorista na noite dos óscares veio manchar o seu currículo. Por pouco se pode ganhar o pódio dependendo das oportunidades e de momentos propícios, mas também por pouco se pode perder o brilho de uma carreira. Já tem acontecido. E voltará a acontecer. Infelizmente é assim o mundo. Com as notícias em directo o impacto é estrondoso.

E está mais do que visto que a violência nunca é opção nem solução para nada. Mormente quando se ocupa lugar de destaque na sociedade. As pessoas nesse patamar têm de fazer por continuar a merecer a admiração e o respeito que lhes são atribuídos.

Temos pena, Will Smith.

Já nos basta ver o mundo de pernas para o ar numa guerra, na Europa, que sacrifica inocentes, fazendo vítimas a toda a hora, esse conflito em que a Rússia quer fazer vergar a Ucrânia, um país soberano. Milhões de refugiados, com crianças e idosos, homens e mulheres a defenderem o seu rincão, vidas estragadas. 

Esperamos ardentemente por uma solução. Enquanto isso, o que vemos é destruição e morte. Sem contar com outros povos que dependiam do fornecimento de cereais e que agora podem ver-se a braços com a sua falta, estando a fome à espreita. No Norde África, por exemplo...

Infelizmente, Will Smith, a alopécia é uma doença terrível. Lamento imenso. Mas as graças, as piadas, mesmo sem graça e até cruéis, resolvem-se de outra forma. Não à estalada.

Meus amigos, tenham um bom resto de domingo.

Abraços.

Olinda

Uma outra Europa?

Talvez. 

A Europa cindida, cultural e politicamente, em Leste e Oeste terá, efectivamente, muitas diferenças em termos de mentalidade, de vivências de séculos, mas sempre o mesmo ser humano com as suas alegrias e tristezas. No sofrimento somos todos iguais, tudo se esbate nas nossas fragilidades.

Quando invadem a nossa terra, bombardeiam os nossos hospitais, as nossas maternidades, os centros culturais; 

quando temos de fugir, quem sabe, para nenhures, com as nossas crianças nos braços ou pela mão, os nossos velhos a arrastaram-se de lágrimas nos olhos, com os seus parcos haveres; 

quando temos de deixar para trás, filhos, companheiros, pais, em idade activa, para combaterem por esse bem maior que é as nossas vidas organizadas em comunidades, com as instituições cujos representantes elegemos e que dão estabilidade à vida em sociedade; 

quando somos desalojados das nossas casas e somos acordados pelo barulho do seu desmantelamento, caindo pedra sobre pedra, ficando soterrados ou alvejados... 

Nessas horas a nossa condição humana, o instinto de sobrevivência, o apego ao quotidiano, uma espécie de paraíso perdido, irmana-nos na dor, e o sentimento de perda e impotência é o mesmo.

A invasão da Ucrânia pela Rússia, a 24 de Fevereiro, tem feito desfilar perante os nossos olhos o espanto de um regresso a tempos que já pensávamos ultrapassados. A aquisição de valores como a democracia, o direito de um povo decidir do seu destino, parece não ter importância para quem diz que o ocidente não terá sucesso no seu domínio do mundo. 

Penso que temos estado um tanto adormecidos não ligando a ameaças que Vladimir Putin tem vindo a fazer, pensando, como dizem os entendidos na matéria, na reconstrução do antigo Império russo. No primeiro quartel do século XX caímos na mesma esparrela perante ao que Hitler vinha dizendo, palavras que ficaram registadas em livro tristemente famoso e na vida de milhões de pessoas.

Como e quando irá isto parar ninguém sabe, apesar do que dizem os muitos especialistas que por aí pululam, aventando várias saídas...ou saída nenhuma.

A cruel realidade é o sofrimento que esse desastre bélico está a causar a todo um povo que resiste e luta pelo direito à terra e à liberdade, com o perigo quase palpável de alastramento do conflito.

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Mapa: daqui

As Mulheres

...Pela cidade, as mulheres suportam malas e cuidam das crianças. São milhares, sem o companheiro. Só elas e os filhos. Os homens estão a combater. Outros, estão de prontidão. ...

O visor da minha máquina fotográfica já me limpou os olhos várias vezes. É difícil não chorar. Caros leitores, aqui o sofrimento é atroz. Podemos ser comentadores, analistas, de esquerda ou de direita. É sempre fácil no conforto do sofá. Aqui deixou de haver sofás. E berços só nos braços fortes das mães e das avós. Gosto de olhar olhos nos olhos. 

As mulheres são lindas. Transportam uma beleza que nem o desespero consegue vencer. São serenas. São solidárias. Carregam com elas o futuro de dois países. Meninos e meninas. Em Kiev ou em Moscovo, todos gostam de brincar. Bonecas e carrinhos. Existem linguagens universais.

As mulheres são o melhor que a humanidade tem.

Excerto de Crónica de 5/3, de Adriano Miranda, 

enviado do Público à Ucrânia.

Em Nome do Amor,

Ela espera fiel, confia, é puro clamor

Aos céus, confia no Alto com penhor.

Em nome do Amor,

Ela aguarda o tempo da dura espera,

Aguarda, no 💙, o cumprir da quimera.

Em nome do Amor,

Ela tem paciência, calma com sua dor,

Sabe o Amor paciente ser como a flor.

Em nome do Amor,

Ela é serena, com todo seu sofrimento,

Não cansa nem se cansa em tormento.

Em nome do Amor,

Ela sabe, um dia renascerá das cinzas,

Como fênix revigorada, sem tristezas.

Rosélia Bezerra

Posto que o Amor também é feito de espera, o mesmo é dizer de esperança, hoje, Dia Internacional da Mulher, trago-vos este poema da amiga Rosélia. O direito de amar, de aspirar à Felicidade e de estar na vida de conformidade com as próprias escolhas. 

Esperança de que a Paz invada os corações de quem decide da vida das pessoas, de crianças, velhos e de quem é considerado mais fraco pelo poder das armas.

A canção que acompanha este poema foi-me indicada 

pela autora, a meu pedido, e verão como tudo está em consonância: 

palavras, música e esse sentimento que é 

o sal da vida, o Amor, 

 em todas as suas manifestações. 

A Miragem/Somente por amor

...somente por amor a gente põe a mão 

no fogo da paixão, deixa-se queimar 

somente por amor movemos terra e céus

rasgando sete véus, saltamos do abismo

sem olhar para trás...

Rosélia Bezerra, professora aposentada, é uma escritora com vários livros publicados. Confira aqui, em ClubedeAutores.

Este poema foi publicado em 2021 com o título "Como uma Fênix", no seu blogue  AMORAZUL. 

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Imagem: net

A regra fundamental da vida

Quando nós dizemos o bem, ou o mal... há uma série de pequenos satélites desses grandes planetas, e que são a pequena bondade, a pequena maldade, a pequena inveja, a pequena dedicação... No fundo é disso que se faz a vida das pessoas, ou seja, de fraquezas, de debilidades... Por outro lado, para as pessoas para quem isto tem alguma importância, é importante ter como regra fundamental de vida não fazer mal a outrem. A partir do momento em que tenhamos a preocupação de respeitar esta simples regra de convivência humana, não vale a pena perdermo-nos em grandes filosofias sobre o bem e sobre o mal. «Não faças aos outros o que não queres que te façam a ti» parece um ponto de vista egoísta, mas é o único do género por onde se chega não ao egoísmo mas à relação humana.

José Saramago, in "Revista Diário da Madeira, Junho 1994"

Tão simples como isso ou não fossem os provérbios uma fonte de sabedoria. Na liturgia católica hoje é o dia de cinzas, início da quaresma. Mesmo que não sejamos crentes aproveitemos esta quarta-feira para meditarmos sobre a nossa condição humana, de que somos pó e ao pó voltaremos, e que só as nossas boas obras nos salvarão. 

Solidariedade para com os nossos irmãos ucranianos que sofrem uma guerra de consequências imprevisíveis. E paz ao mundo de que beneficiaremos todos. Que sejam esses os nossos pensamentos mais acarinhados.

José Saramago traz-nos este adágio e, grande pensador que é, visita a filosofia popular para nos transmitir esta coisa fundamental que é o amor na sua expressão mais universal.

Boa quarta-feira, meus amigos.

Abraços

Olinda

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Texto: citador

imagem: net

 

Avó negra

Minha avó negra, 

de panos escuros

da cor do carvão

Minha avó negra, de panos escuros

que nunca mais deixou.

Andas de luto.

Toda é tristeza

Heroína de ideias,

rompeste com a velha tradição

dos cazumbis dos quimbandas.

Não chinguilas no óbito

tuas mãos de dedos encarquilhados

tuas mãos calosas da enxada

tuas mãos que me preparam

(quitabas e quifututilas),

tuas mãos, ora tranquilas,

desfiam as contas gastas

de um rosário já velho.

Já não sabes chinguilar

não fazes mais que rezar.

Teus olhos perderam o brilho.

E da tua mocidade

só te ficou a saudade

e um colar de missangas.

Avozinha, às vezes

ouço vozes

que te segredam saudades

da tua velha senzala

da cubata onde nasceste

das algazarras dos óbitos

do sonhos do alambramento

que supunhas merecer.

E penso que

se pudesses

talvez revisses

as velhas tradições. 

MÁRIO ANTÓNIO

    (1934-989)

Welwitschia - Deserto do Namibe

Meus amigos:

Neste momento, no ano de 2022, encontramo-nos de luto perante a agressão da Rússia à Ucrânia. Movimentos da sociedade civil multiplicam-se em actos de solidariedade, no envio de medicamentos, roupas, apoio moral àqueles que procuram um lugar para se albergarem com crianças e idosos. Todos não seremos demais para uma ajuda efectiva, é um facto.

Mas eis que no meio dessa tristeza o que mais estaria destinado aos nossos olhos e aos nossos ouvidos? 

Discriminações nas fronteiras, que conduzirão à liberdade, a negros, indianos e outros que não estão na escala de valores de caucasianos, barrados sem consideração pelo tempo de espera ao relento, entregues às intempéries. Quando mulheres e crianças têm prioridade nos lugares nos comboios, autocarros e no atravessamento das fronteiras, em relação a mulheres e crianças negras essa atenção não se põe?

Tempos que se recuam ou então não temos emenda, mesmo...

Choremos!

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Poema  e glossário: daqui

Glossário:

cazumbi - espírito, alma dos mortos; feitiço,
quimbanda — curandeiro,
chinguila - dançar em êxtase,
quitaba - pasta comestível.
quifututila - doce angolano.
alambramento – dote ou presente de noivado.

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Poeta, contista, e ensaísta angolano, Mário António Fernandes de Oliveira, nascido em 1934 e falecido em 1989, ocupa um lugar de destaque na vasta literatura angolana.

Foi activista político, ligado à criação do Partido Comunista de Angola (PCA) e do Partido de Luta Unida dos Africanos de Angola (PLUAA), conjuntamente com Viriato da Cruz, António Jacinto e Ilídio Machado. Por repressão da polícia política abandonou as actividades políticas.

Foi professor auxiliar da Faculdade de Ciências Sociais e Humanas da Universidade Nova de Lisboa, director do Serviço para a Cooperação com os Novos Estados Africanos, da Fundação Calouste Gulbenkian e presidente da Secção de Literatura da Sociedade de Geografia de Lisboa.

Enquanto ensaísta crítico, Mário António estudou, aprofundadamente, a literatura angolana, bem como as próprias estruturas histórico-sociais de Angola, ou não fosse licenciado em Ciências Sociais e Políticas e Doutorado em Literaturas Africanas de Língua Portuguesa.

Quanto à sua poesia, poder-se-á dizer que Mário António começa por utilizar, inteligentemente, os modelos brasileiros (muito usados na época, até mesmo pela proximidade dos temas, sentimentos e realidades entre Angola e o Brasil), recorrendo também a linhas literárias europeias.

Entrando mais concretamente na temática da sua produção poética, pode dizer-se que esta está amplamente marcada pela temática da infância em que dominam os valores africanos da religiosidade e da fraternidade.

A sua poética está efetivamente marcada por esta "saudade" de um passado real: "saudade" do mundo da infância, em que as relações puras eram possíveis.

Em todas as fases poéticas de Mário António verificamos a permanente oposição entre dois campos distintos - campos esses que marcam a própria vida angolana: de um lado temos a cidade da infância, o tempo de todas as possibilidades, o local da união, o sítio e o tempo mágico em que o homem dependia apenas dos fenómenos da natureza e guiava os seus passos pelos astros; do outro lado, a camada do cimento, as grandes construções que destruíam o espaço amplo e livre do antigamente, a sociedade mesclada: brancos, negros e mestiços. aqui e aqui