EMOÇÕES

Caríssimos


No seu blog EMOÇÕES a MARA oferece-nos uma belíssima pesquisa sobre o Fado, intitulado Fado - Patrimônio Mundial da Humanidade. Não vos digo mais nada. Convido-vos a lá irem...

Imagem retirada de 'Emoções'

La ballade des gens heureux

Gérard Lenorman
          video

Notre vieille Terre est une étoile

Où toi aussi et tu brilles un peu
Je viens te chanter la ballade
La ballade des gens heureux
Je viens te chanter la ballade
La ballade des gens heureux


Tu n’a pas de titre ni de grade
Mais tu dis "tu" quand tu parles à dieu
Je viens te chanter le ballade
La ballade des gens heureux
Je viens te chanter la ballade
La ballade des gens heureux


Journaliste pour ta première page
Tu peux écrire tout ce que tu veux
Je t’offre un titre formidable
La ballade des gens heureux
Je t’offre un titre formidable
La ballade des gens heureux


Toi qui a planté un arbre
Dans ton petit jardin de banlieue
Je viens te chanter le ballade
La ballade des gens heureux
Je viens te chanter la ballade
La ballade des gens heureux


Il s’endort et tu le regardes
C’est ton enfant il te ressemble un peu
On vient lui chanter la ballade
La ballade des gens heureux
On vient lui chanter la ballade
La ballade des gens heureux


Toi la star du haut de ta vague
Descends vers nous, tu verras mieux
On vient te chanter la ballade
La ballade des gens heureux
On vient te chanter la ballade
La ballade des gens heureux


Roi de la drague et de la rigolade
Rouleur flambeur ou gentil petit vieux
On vient te chanter la ballade
La ballade des gens heureux
On vient te chanter la ballade
La ballade des gens heureux


Comme un chœur dans une cathédrale
Comme un oiseau qui fait ce qu’il peut
Tu viens de chanter la ballade
La ballade des gens heureux
Tu viens de chanter la ballade
La ballade des gens heureux

Gerard Lenorman - La ballade des gens heureux

Encontros

Na vã esperança de cumprir os dez mil passos a que me proponho todos os fins de semana, calcei os ténis, desci as escadas, saí e comecei com passos curtos, alargando-os à medida que avançava na minha caminhada. Não vi o meu amigo amolador, talvez por causa da tosse que lhe ouvi no outro dia ou... 

Passei pelo pequeno mercado de rua aspirando os cheirinhos a ervas aromáticas, olhando para um e para o outro lado, para as bancadas improvisadas em cima de caixotes onde havia talhadas de abóbora, couves, tangerinas, nabos, cenouras.  Passei por duas pessoas que vinham a entrar no recinto, ao ar livre, ela, uma mulher duns sessenta e tal anos e ele, um passo mais atrás, mais ou menos da mesma idade, uma bicicleta com cestinha, pela mão: ela, estou a falar consigo mas nem o conheço... e ele, eu também não a conheço e estou a falar consigo....e perdi o resto da conversa. 

Resolvi subir os três montículos artificiais do jardim, dar a volta e conservar-me mais ou menos na mesma área. Encostados a um muro dois homens de latitudes diferentes mas unidos pelos mesmos ideais ou crenças, já munidos de algumas brochuras, ofereciam a quem passava dias melhores e a esperança de um lugar reservado no dia do juízo final... Reparei nos acenos negativos corroborados pelo não, muito obrigado dos transeuntes. Dei comigo a admirar e a apreciar a disponibilidade destas pessoas que dedicam os seus dias de descanso a um apostolado nem sempre bem-vindo.

Consultei o pedómetro preso à minha cintura, decepção, um resultado que nem digo...andei mais a tomar conta de outras coisas do que a caminhar como devia. Passos perdidos? Bem, amanhã terei de me aplicar... 

Imagem Google         

Solte-se a Voz

Carlos Saura. Um espanhol que teve a ideia de, num documentário de 2006, apresentar o Fado numa perspectiva de tirar o fôlego. Adorei-o. Pelo seu cariz eclético e quase universal deu-lhe o nome de Fados. Nele estão patentes influências de, pelo menos, três continentes, que vão da toada europeia à fórmula mágica tropicalíssima, sem esquecer os acordes do flamenco, prestigiados pela incomparável interpretação da Joaquin Cortés. Aliás, neste filme participam nomes sonantes, como Mariza, Camané, Carlos do Carmo, Caetano Veloso,Chico Buarque, Lura, e não fica por aqui...  

E agora que estamos a poucos dias de o Fado poder passar a fazer parte do património cultural da humanidade, relembro este pormenor importantíssimo: um estrangeiro, ibérico, resolveu reunir num documento, o que na sua visão global poderá interessar em termos de influências e evolução de uma forma de estar, de uma estranha forma de vida, vista, geralmente, como tipicamente portuguesa. VIDEOS

Ainda relacionado com este tema, gostaria de citar Isabel Castro Henriques, historiadora, que, na sua obra 'A Herança Africana em Portugal', traça de uma maneira magistral o percurso dos africanos em Portugal, especialmente em Lisboa. A sua chegada a Lagos, em 8 de Agosto de 1444, marcaria o momento simbólico de viragem rumo a uma nova Ordem. Não é disto que pretendo falar agora, mas realçar que das suas danças e cantares, o lundum, poder-se-ão extrair as influências e a origem do Fado. Com eles, o lundum viajaria para o Brasil...e assim se completaria o círculo ou o ciclo.

Imagem google

Moeda de troca

Tempo. E se, de repente, o tempo passasse a ser a moeda de troca em todas as circunstâncias da nossa vida? O dinheiro deixaria de ser importante: para comer pagar-se-ia com Tempo; a casa, a luz, a água, a roupa, os sapatos, o carro, o combustível, o autocarro, enfim, tudo seria pago com a moeda Tempo.

In Time, com tradução para o português, Sem Tempo, é o nome do filme onde tudo isto se passa. Uma alteração genética leva a que o processo de envelhecimento pare nos 25 anos de vida. A partir desta idade ninguém morre, vive para sempre. Para impedir a superpopulação é criado um sistema em que pelo trabalho produzido recebe-se tempo...um relógio embutido na pele de um dos braços indica o tempo que cada um tem. Para não atrair a cupidez há uma manga ou um bocado tecido a esconder esta informação. Há pessoas que vivem no limite, com uma esperança de vida de um dia ou de apenas umas horas ou mesmo minutos. Tudo é feito a correr porque o tempo pode acabar de um momento para o outro. Há time zones ou portagens que separam o gueto da zona dos ricos que até jogam ao poker que pagam com Tempo. Por aqui se vê que há os pobres muito pobres sem tempo nenhum e que acabam por morrer onde quer que seja e há os ricos muito ricos que vivem para sempre e que controlam tudo. No meio, toda uma trama de corrupção para ganhar tempo, assaltos para roubar tempo, assassínios para espoliar os outros do tempo que têm.

Fui ver este filme. Impressionou-me. E se não estivermos tão longe de uma realidade como esta ou parecida? Presentemente, o tempo tornou-se um dado insidioso que já se entranhou nos interstícios mais escondidos da nossa vida e promete tornar-se ainda mais presente.


Convenceram-nos que podíamos todos ser proprietários, contraindo empréstimos para compra de casa própria a 60, 80 anos.Vivemos com o nosso tempo hipotecado, pagando os juros com anos de vida. Acabamos por morrer sem o que tal bem seja nosso ou então acabamos por ir para debaixo da ponte porque não conseguimos pagar os juros. Pagamos diariamente juros astronómicos de uma dívida soberana que vai crescendo crescendo na mesma proporção que o passar das horas, dos dias, dos anos. Juros a seis meses, a um ano, a dois, a dez, numa espiral incontrolável. O nosso dia-a-dia está comprometido e o nosso futuro como país na corda-bamba.

  
Lá está, há os pobres e os ricos...os pobres ou remediados que não têm para onde ir e os outros que sempre arranjam um qualquer paraíso ou alguma forma de se refugiarem em retiros sabáticos numa inimputabilidade espantosa...
  




Imagem do filme retirado do Google.

Arroz do Céu

Sol de outono com o seu brilho característico, dia bonito. Folhas douradas, esverdeadas e acastanhadas atapetam o chão. Tudo convida a um passeio num parque cheio de árvores, à beira-mar, à beira-rio, ou onde nos sentirmos bem. Apetece oferecer sorrisos, flores, paletas de cor, inebriantes perfumes, castanhas assadas e também uma quinda de mel. E porque não este apontamento do Arroz do Céu, de José Rodrigues Miguéis:

A primeira vez que viu aquele arroz derramado no chão, e sentiu os bagos a estalar-lhe debaixo das botifarras, o limpa-vias não fez caso; varreu-os com o resto do lixo para dentro do saco cilíndrico, com um aro na boca. Mas como ia agora por ali com mais frequência, notou que a coisa se repetia. O arroz limpo e polido brilhava como as pérolas de mil colares desfeitos no escuro da galeria. O homem matutou: donde é que viria tanto arroz? Intrigado, ergueu os olhos pela primeira vez para o Alto, e avistou a vaga luz de masmorra que escorria da parede. Mas o respiradouro, se bem me compreendem, obliquava como uma chaminé, e a grade, ela própria, ficava-lhe invisível do interior. Era dali, com certeza, que caía o arroz, como as moedas, a poeira, a água da chuva e o resto. O limpa-vias encolheu os ombros, sem entender. Desconhecia os ritos e as elegâncias. No casamento dele não tinha havido arroz de qualidade nenhuma, nem cru, nem doce, nem de galinha.

Até que um dia, depois de olhar em roda, não andasse alguém a espiá-lo, abaixou-se, ajuntou os bagos com a mão, num montículo, e encheu com eles um bolso do macaco. Chegado a casa, a mulher cruzou as mãos de assombro: alvo, carolino, de primeira! Dias depois, sempre sozinho, varreu o arroz para dentro de um cartucho que apanhara abandonado num cesto de lixo da estação, e levou-o para casa. Pobres, aquela fartura de arroz enchia-lhes a barriga, a ele, à patroa e aos seis ou sete filhos. Ela habituou-se, e às vezes dizia-lhe: «Vê lá se hoje há arroz, acabou-se-nos o que tínhamos em casa.» Confiada naquele remedeio de vida!

O limpa-vias nunca perguntou donde é que chovia tanto grão, sobretudo no bom tempo, pelo Verão, e aos domingos, que até parecia uma colheita regular. Embrulhava-o num jornal ou metia-o num cartucho, e assim o levava à família. Ignorando que lá em cima era a Igreja de São João Baptista e do Santíssimo Sacramento, e como tal de bom-tom, não sabia a que atribuir o fenómeno. Pelo lado da raiz, no subway, os palácios, os casebres e os templos não se distinguem.

E foi assim que aquela chuva benéfica, de arroz polido, carolino, de primeira, acabou por lhe dar a noção concreta de uma Providência. O arroz vinha do Céu, como a chuva, a neve, o sol e o raio. Deus, no Alto, pensava no limpa-vias, tão pobre e calado, e mandava-lhe aquele maná para encher a barriga aos filhos. Sem ele ter pedido nada. Guardou segredo – é mau contar os prodígios com que a graça divina nos favorece. Resignou-se a ser o objecto da vontade misericordiosa do Senhor. E começou a rezar-lhe fervorosamente, à noite, o que nunca fizera: ao lado da mulher. Arroz do Céu...

O Céu do limpa-vias é a rua que os outros pisam.

Arroz do Céu
José Rodrigues Miguéis
Excerto retirado de:
AQUI
Texto integral
Imagem Google

Vou lá visitar pastores

A terra que te ofereço

1

Quando,
ansiosa,
pela primeira vez
pisares
a terra que te ofereço,
estarei presente
para auscultar,
no ar,
a viração suave do encontro
da lua que transportas
com a sólida
a materna nudez do horizonte.

Quando,
ansioso,
te vir a caminhar
no chão de minha oferta,
coloco,
brandamente,
em tuas mãos,
uma quinda de mel
colhido em tardes quentes
de irreversível
votação ao Sul.

2

Trago
para ti
em cada mão
aberta,
os frutos mais recentes
desse Outono
que te ofereço verde:
o mês mais farto de óleos
e ternura avulsa.
E dou-te a mão
para que possas
ver,
mais confiante,
a vastidão
sonora
de uma aurora
elaborada em espera

e refletida

na rápida torrente
que se mede em cor.

3

Num mapa
desdobrado para ti,
eu marcarei
as rotas
que sei já
e quero dar-te:
o deslizar de um gesto,
a esteira fumegante
de um archote
aceso,
um tracejar
vermelho
de pés nus,
um corredor aberto
na savana,
um navegável
mar de plasma
quente.

Ruy Duarte de Carvalho

      1941-2010

VER

SOBRE ESTE AUTOR

Poema retirado de:

http://betogomes.sites.uol.com.br/

Imagem retirada do

Google

Perto de Casa

Anda aqui para perto de casa, para perto de mim. Anda para aqui onde o céu é mais azul, as árvores mais altas e os rios correm devagar. Anda comigo, com os pés na minha sombra, enquanto te demoras num olhar. Salta neste arrepio sem fim, comigo, enquanto te abraço e te digo que te quero tanto assim.

Deixa-me beijar-te a longa trança, deixa-me enrolar-te num novelo sem fim. Suspiro na encosta do teu peito e vejo-te a desvaneceres levemente em mim. Cantei-te todas as danças, torneei-te em todas as noites. Sem ti desencontrei-me do resto e esqueci-me do que havia em mim. Mas se estivermos por aqui, perto deste nosso sítio perfeito, onde te embalei em todas as artes de mim, onde os nossos filhos se fizeram e cresceram, se estivermos por aqui, consigo sossegar e parar o medo que cresce daninho em mim.

Sabes que sem a tua quentura à minha beira deixo de ser eu,  já nem sei quem sou. Sabes que é entre as paredes da nossa casa que consigo finalmente respirar? Lentamente, devagar.

Pois então ata-me aqui à nossa casa, ao nosso mundo, a ti, prende-me para eu não ir. Não quero perder-me como das outras vezes, confundido com um cheiro a ti que não o teu, atrás de um passo bamboleante que não o teu, perdido em alguém que não és tu. Por isso fica aqui comigo, pertinho de casa, de nós, da vida que levamos, para não me deixar levar uma outra vez pelo que me acena ali na esquina, por umas pestanas demoradas, por um gesto que não o teu. 

Sou fraco, bem sabes, e hoje quando saíste para um dos teus sítios, esqueceste-te de trancar a porta e eu senti-me sozinho, lembrei-me de sair, de arejar, e ela lá estava ao fundo da estrada que corri, chamou-me, apertou-me - estava tão longe de casa, de ti - e lá deixei eu ir-me outra vez, perdido de ti, de mim, de nós.

Isto tudo para te pedir: não voltes a sair, não vás para longe, fica sempre aqui pertinho de casa, das nossas árvores, do céu tão azul, do rio que hoje está a correr tão devagar. Minha querida, só mais esta vez, prometo, deixas-me ficar?

Texto de:

                                     Histórias de Nós                           

AQUI

 Foto: minha               

Língua Gestual

Soube através da TV, no último sábado, penso, que uma Turma de Famalicão integra no seu programa a Língua Gestual e que os alunos já se comunicam, efectivamente, por meio desta língua no sentido de interagirem com colegas surdos. Pela importância social desta notícia andei a ver se encontrava o video para a documentar aqui no Xaile. Só hoje o consegui. Ei-lo, AQUI

A seguir encontrei neste interessante blog o seguinte poema, que eu não conhecia, de Manuel Alegre a ilustrar um post de 2009 sobre o dia da Língua gestual portuguesa, 15 de Novembro:

As Mãos

Com mãos se faz a paz se faz a guerra.

Com mãos tudo se faz e se desfaz.

Com mãos se faz o poema – e são de terra.

Com mãos se faz a guerra – e são a paz.

Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.

Não são de pedras estas casas mas

de mãos. E estão no fruto e na palavra

as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no Tempo como farpas

as mãos que vês nas coisas transformadas.

Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor cada cidade.

Ninguém pode vencer estas espadas:

nas tuas mãos começa a liberdade.

Manuel Alegre

Vós mi defendestes, senhor

Vós mi defendestes, senhor,

que nunca vos disse ren

de quanto mal mi por vós ven,

mais fazede-me sabedor, 

por Deus, senhor, a quen direi

quan muito mal lev’e levei

por vós, se non a vós, senhor?

Ou a quem direi o meu mal,

se o eu a vós non disser?

Pois calar-me non m’é mester

e dizer-vo-lo non m’er val.

E, pois tanto mal sofr’assi, 

se com vosco non falar i,

por quem saberedes meu mal?

Ou a quen direi o pesar

que mi vós fazedes sofrer,

se o a vós non for dizer,

que podedes conselh’i dar?

E, por en, se Deus vos perdon, 

coita d’este meu coraçon,

a quen direi o meu pesar?

Dom Dinis

Poema:

Banco de Poesia

Casa Fernando Pessoa

AQUI