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Rui Rechena - Baixista 


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Meus amigos,

Vou fazer uma pausa por alguns dias.

Abraços.

Olinda

Todas as Palavras

As que procurei em vão,
principalmente as que estiveram muito perto,
como uma respiração,
e não reconheci,
ou desistiram e
partiram para sempre,
deixando no poema uma espécie de mágoa
como uma marca de água impresente;
as que (lembras-te?) não fui capaz de dizer-te
nem foram capazes de dizer-me;
as que calei por serem muito cedo,
e as que calei por serem muito tarde,
e agora, sem tempo, me ardem;
as que troquei por outras (como poderei
esquecê-las desprendendo-se longamente de mim?);
as que perdi, verbos e
substantivos de que
por um momento foi feito o mundo
e se foram levando o mundo.
E também aquelas que ficaram,
por cansaço, por inércia, por acaso,
e com quem agora, como velhos amantes sem
desejo, desfio memórias,
as minhas últimas palavras.

Manuel António Pina

   (1943-2012)

Manuel António Pina (Sabugal, 18 de novembro de 1943 — Porto, 19 de outubro de 2012) foi um jornalista e escritor português, premiado em 2011 com o Prémio Camões.

A obra de Manuel António Pina incidiu principalmente na poesia e na literatura infanto-juvenil embora tenha escrito também diversas peças de teatro e de obras de ficção e crónica. Algumas dessas obras foram adaptadas ao cinema e televisão e editadas em disco.

A sua obra se difundiu em países como França (Francês e Corso), Estados Unidos, Espanha (Espanhol, Galego e Catalão), Dinamarca, Alemanha, Países Baixos, Rússia, Croácia e Bulgária. aqui

Em 2005, em 9 de maio, foi feito Comendador da Ordem do Infante D. Henrique.

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Poema - daqui
In: Todas as Palavras-Poesia reunida
Imagem - daqui

Madonna e as batucadeiras de Cabo Verde

Como africanista assumida, neste espaço, não poderia passar-me despercebido este video de Madonna com as batucadeiras de Cabo Verde, que conta uma história. 

Ora, atentai:

Diz-se aqui:

Curiosamente, para muitos portugueses, o batuku era quase desconhecido até ao início deste ano, quando a cantora de “Like a Virgin”, estabelecida em Portugal em 2017 na companhia dos filhos, publicou na rede social Instagram um vídeo que já teve mais de 240 mil visualizações. Nele se via um grupo de mulheres da Orquestra de Batukadeiras em oração com a cantora, após uma gravação de estúdio de que ainda não são conhecidos pormenores. A mensagem de Madonna que acompanhava o vídeo informava que aquelas mulheres iriam participar no seu próximo disco de originais, que pode ver a luz do dia nos próximos meses.

Voltarei com mais algumas palavras sobre essas batucadeiras e, também, sobre Cabo Verde (mais uma vez).

Bom domingo.

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MOMENTO

De cada vez que nos falamos amontoamos mal-entendidos, que acrescentados aos do passado mil vidas seriam precisas para desfazê-los e purificar-nos. 

Mas não, é agora que eu desejo uma oportunidade, um momento de clarividência e luz em que juntos, sem uma palavra, possamos chorar e lavar os nossos corações.

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Laura Fabian & Maurane

"Tu es mon autre"

Cantares do sem-nome e de partidas

Nos idos* de 2013, Canto da Boca dizia-me: 

Como sabes, Hilda é da minha Santíssima Trindade da poesia das mulheres do Brasil, não é possível falar em poesia brasileira e não mencioná-la. Entretanto, sua passagem por essa dimensão foi um tanto difícil, a sensação que eu tenho é que ela partiu para o "andar de cima", com muita mágoa desse mundo das artes...

Trago-te como já é de hábito, sites, ou algo que possa ajudar na sua apropriação da nossa poesia, da nossa cultura, eis aqui um site onde vais saber um pouco mais sobre a Hilda Hilst:
http://www.hildahilst.com.br/site/

E um dos meus poemas preferidos dela:


CANTARES DO SEM-NOME E DE PARTIDAS

I

Que este amor não me cegue nem me siga.
E de mim mesma nunca se aperceba.
Que me exclua do estar sendo perseguida
E do tormento
De só por ele me saber estar sendo.
Que o olhar não se perca nas tulipas
Pois formas tão perfeitas de beleza
Vêm do fulgor das trevas.
E o meu Senhor habita o rutilante escuro
De um suposto de heras em alto muro.

Que este amor só me faça descontente
E farta de fadigas. E de fragilidades tantas
Eu me faça pequena. E diminuta e tenra
Como só soem ser aranhas e formigas.
Que este amor só me veja de partida.


II

E só me veja

No não merecimento das conquistas.
De pé. Nas plataformas, nas escadas
Ou através de umas janelas baças:
Uma mulher no trem: perfil desabitado de carícias.
E só me veja no não merecimento e interdita:
Papéis, valises, tomos, sobretudos

Eu-alguém travestida de luto. (E um olhar
de púrpura e desgosto, vendo através de mim
navios e dorsos).

Dorsos de luz de águas mais profundas. Peixes.
Mas sobre mim, intensas, ilhargas juvenis
Machucadas de gozo.

E que jamais perceba o rocio da chama:
Este molhado fulgor sobre o meu rosto.

III

Isso de mim que anseia despedida
(Para perpetuar o que está sendo)
Não tem nome de amor. Nem é celeste
Ou terreno. Isso de mim é marulhoso
E tenro. Dançarino também. Isso de mim
É novo: Como quem come o que nada contém.
A impossível oquidão de um ovo.
Como se um tigre
Reversivo,
Veemente de seu avesso
Cantasse mansamente.

Não tem nome de amor. Nem se parece a mim.
Como pode ser isto? Ser tenro, marulhoso
Dançarino e novo, ter nome de ninguém
E preferir ausência e desconforto
Para guardar no eterno o coração do outro.

VII

Rios de rumor: meu peito te dizendo adeus.
Aldeia é o que sou. Aldeã de conceitos
Porque me fiz tanto de ressentimentos
Que o melhor é partir. E te mandar escritos.
Rios de rumor no peito: que te viram subir
A colina de alfafas, sem éguas e sem cabras
Mas com a mulher, aquela,
Que sempre diante dela me soube tão pequena.
Sabenças? Esqueci-as. Livros? Perdi-os.
Perdi-me tanto em ti
Que quando estou contigo não sou vista
E quando estás comigo vêem aquela.

VIII

Aquela que não te pertence por mais queira
(Porque ser pertencente
É entregar a alma a uma Cara, a de áspide
Escura e clara, negra e transparente), Ai!
Saber-se pertencente é ter mais nada.
É ter tudo também.
É como ter o rio, aquele que deságua
Nas infinitas águas de um sem-fim de ninguéns.
Aquela que não te pertence não tem corpo.
Porque corpo é um conceito suposto de matéria
E finito. E aquela é luz. E etérea.

Pertencente é não ter rosto. É ser amante
De um Outro que nem nome tem. Não é Deus nem Satã.
Não tem ilharga ou osso. Fende sem ofender.
É vida e ferida ao mesmo tempo, “ESSE”
Que bem me sabe inteira pertencida.


IX

Ilharga, osso, algumas vezes é tudo o que se tem.
Pensas de carne a ilha, e majestoso o osso.
E pensas maravilha quando pensas anca
Quando pensas virilha pensas gozo.
Mas tudo mais falece quando pensas tardança
E te despedes.
E quando pensas breve
Teu balbucio trêmulo, teu texto-desengano
Que te espia, e espia o pouco tempo te rondando a ilha.
E quando pensas VIDA QUE ESMORECE. E retomas
Luta, ascese, e as mós do tempo vão triturando
Tua esmaltada garganta... Mas assim mesmo
Canta! Ainda que se desfaçam ilhargas, trilhas...
Canta o começo e o fim. Como se fosse verdade
A esperança.



Beijos!!

;))

Minha amiga:

Penso não te ter agradecido o suficiente todo o conhecimento que me proporcionaste sobre a Cultura brasileira. 

Agora, em mais uma das minhas pesquisas sobre o teu belo país encontrei, de novo, Hilda Hilst e lembrei-me deste poema que me trouxeste em tempos. Trouxe o poema bem como as tuas palavras de então para embelezar este "Xaile".

Deixo-te aqui um apontamento da tua cidade, OLINDA, 

com interpretação de Caetano Veloso.

Desejo-te tudo de bom.

Beijos.

Olinda

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Canto da Boca18/08/2013, 23:56:00
aqui

*idos - uso incorrecto neste post. ver aqui

Autorretrato

Como pode água nascer
de pedra
como pode, posso eu
também ter matéria
grave e intransponível
conjugada a esta outra
transparente, irrepresável.

Basta um olhar à fotografia –
o bebê no colo
o papel envelhecido.
Ao mesmo tempo que um avança
somando anos
o outro recua, mais antigo.

Quando as tardes pareciam
maiores
quando o fim do dia
era o fim do dia
quando tatuagens não eram
para sempre.

O tapete da sala era branco

e peludo, parecia um bicho
depois da ração diária.
O sol entrava geométrico
e, espremendo-se entre as grades
desenhava escarpas
onde eu me deitava
junto ao bicho.
Eu fechava os olhos
para ver as cores no escuro.

Só o que morria era inseto.

Sorrir nunca foi fácil.
Cresço com a boca miúda
e ainda não gosto de piadas.

Conservo a interrogação
quando de frente ao espelho:
como pode ser tão diferente
o frontal do perfil?
E me pergunto, desde lá
se todos enxergamos as mesmas coisas
se a língua não é tão só
um mesmo código para coisas distintas
se entre mim e você
não há um abismo sem solução.

O que sei é o que não sei
sobre projetos de futuro.

E mesmo assim escrevo cartas
(funcionam melhor que espelhos)
para meu próprio endereço.
Me respondo como se já tivesse
arquivado toda a memória
e pudesse confortar
confrontar o porvir.

Quando escrevo me passo a limpo
sem riscar as imperfeições.

A infância ainda gravita
em mim. Não só
a minha, mas outras
que vêm com músicas
sub-reptícias, por um atalho
por onde atravessam
com a velocidade
incalculável
do tempo.

Dar nome às coisas:
primeiro passo torto
até que se deseje
as coisas puras
sem auxílio de som —
a rosa única
a pedra que se sabe pedra.
Segundo passo, falho:
inominar.

Nos retratos guardamos nos olhos
o vidro dos olhos do gato
a cama ainda desfeita
a última tempestade
e o escuro do que virá.

[Colher nas mãos o que
das mesmas mãos se extinguiu:
pedra papel tesoura.]

Laura Liuzzi

Laura Liuzzi (Rio de Janeiro, 1985) é uma poeta brasileira.

Trabalhou com o documentarista Eduardo Coutinho, como assistente de direção, nos filmes Um Dia na Vida, As Canções e Últimas Conversas.

Em 2016, foi autora convidada na Festa Literária Internacional de Paraty. Participou da mesa de abertura, sobre a poeta Ana Cristina Cesar.

É responsável pelo núcleo de vídeo do Instituto Moreira Salles.

Na poesia de Laura Liuzzi ressaltam o gosto pelas sonoridades, a discrição e delicadeza e uma confessional investigação de si, que nos leva a poéticas universais. Procurando poesia nos detalhes, seu texto é jovem, mas sem perder o peso de uma experiência que se dá para além da idade. Carioca, Laura publicou os livros Calcanhar (2010) e Desalinho (2014).

aqui

Veja, se lhe interessar, estes posts sobre:
Ana Martins Marques
Alice Sant'Anna
Ana Cristina César


NOTA:
TERMINO, POR AGORA, ESTA SÉRIE QUE INTITULEI: " NOVA GERAÇÃO DE POETAS CONTEMPORÂNEOS BRASILEIROS".

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Poema - Folha de São Paulo

Imagem: daqui

Do livro "Duas Janelas"

Uma alegria haver línguas

que não entendo 

delas foram varridas

as lembranças todas

nelas o sentido passa entre as palavras 

como a luz entre as plantas 

nelas é sempre a infância 

balbucio, manhã, cachorros 

nelas as núpcias de tudo 

com tudo 

se celebram 

nelas tudo é ruído 

doce, antigos barulhos 

nelas não há 

como na nossa 

mortos por baixo 

(ou antes há muitos 

só não os nossos) 

nelas as palavras de amor

ainda crepitam 

como madeiras novas 

ando nas ruas entre as pessoas

que cantam (parece-me que cantam) 

nessa língua que não entendo 

parece-me que expressam claramente

a vida e a morte própria

e dos outros 

ou que apenas gorjeiam

sibilam, silvam 

ando nas ruas e é como uma conferência 

de pássaros, pianos roucos 

ando nas ruas e é como se lesse 

às pressas 

cartas em chamas 

ando nas ruas pensando como é possível

tantas pessoas falando nada 

em voz alta 

quando me dirigem por equívoco 

a palavra sorrio como se pedisse desculpas 

depois fico tentada a correr atrás daquela pessoa 

e devolver-lhe a palavra que ela deixou 

cair por descuido

Ana Martins Marques

Ana Martins Marques (Belo Horizonte, 07 de novembro de 1977) é uma poeta brasileira. Concluiu o mestrado em Literatura pela UFMG com uma dissertação sobre o romancista João Gilberto Noll. Trabalha como redatora e revisora na Assembleia Legislativa de Minas Gerais. Seu primeiro livro, A vida submarina (2009), reúne poemas vencedores do Prêmio cidade de Belo Horizonte nos anos de 2007 e 2008. Ganhou também o Prêmio Alphonsus de Guimaraens, pelo seu segundo livro, Da arte das armadilhas (2011).Sua poesia, segundo o crítico Murilo Marcondes, alia a elaboração formal a uma reflexão sobre a vida, promovendo um "estreitamento entre linguagem e experiência". daqui

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Poema - daqui

Dobradura e Rabo de Baleia

Diz-se que:

Quem for um dia estudar a poesia brasileira dessa segunda década do século XXI invariavelmente se verá diante de um fato: a mais impactante poesia realizada nesse momento é feita por mulheres. As idades são diversas, assim como as origens e os estilos, mas o lugar de onde falam é o mesmo. Falam como mulheres, com suas peculiaridades e diferenças, sem emular sentimentalidades ou traços de escrita masculinas, trazendo um frescor necessário e revigorante para a cena literária e poética nacional.*

Vamos conferir? 

há
na esquina da rua
um piano que toca
notas esparsas
em lá menor

nunca vi
o rosto de quem
se esconde por trás
de acordes sustenidos

e que desfila dedos no teclado
com a leveza de quem
sustenta passarinhos
no ar

****

dentro do apartamento
a janela sustenta a paisagem.
me aproximo, apóio
os braços: todo o mundo
desmedido
em minha frente.

mas nada
que eu possa segurar, reter.
nem mesmo o perfume
dessas tardes sem perfume, nem
um bibelô
para colecionar na estante
como fazem as avós
que não medem cuidados
com a porcelana

In: Dobradura

****

um enorme rabo de baleia
cruzaria a sala nesse momento
sem barulho algum o bicho
afundaria nas tábuas corridas
e sumiria sem que percebêssemos
no sofá a falta de assunto
o que eu queria mas não te conto
é abraçar a baleia mergulhar com ela
sinto um tédio pavoroso desses dias
de água parada acumulando mosquito
apesar da agitação dos dias
da exaustão dos dias
o corpo que chega exausto em casa
com a mão esticada em busca
de um copo d’água
a urgência de seguir para uma terça 
ou quarta boia e a vontade 
é de abraçar um enorme 
rabo de baleia seguir com ela

in: Rabo de Baleia

Alice Sant'Anna

Sob a influência de Ana Cristina César, a carioca Alice Sant’Anna lançou Dobradura, seu primeiro livro, em 2008 – considerado na época o livro do ano pelo Jornal do Brasil. De lá pra cá publicou Pingue –Pongue, (2012), em parceria com Armando Freitas Filho, e Rabo de Baleia (2013). Alice é dona de uma poética delicada e serena, com uma contundência intensa ainda que quase silenciosa. aqui

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Nota:
Trarei outras autoras do grupo de que se fala acima.
Poemas: *daqui
e daqui

Fagulha

Abri curiosa
o céu.
Assim, afastando de leve as cortinas.

Eu queria entrar,
coração ante coração,
inteiriça
ou pelo menos mover-me um pouco,
com aquela parcimônia que caracterizava
as agitações me chamando

Eu queria até mesmo
saber ver,
e num movimento redondo
como as ondas
que me circundavam, invisíveis,
abraçar com as retinas
cada pedacinho de matéria viva.

Eu queria
(só)
perceber o invislumbrável
no levíssimo que sobrevoava.

Eu queria
apanhar uma braçada
do infinito em luz que a mim se misturava.

Eu queria
captar o impercebido
nos momentos mínimos do espaço
nu e cheio

Eu queria
ao menos manter descerradas as cortinas
na impossibilidade de tangê-las

Eu não sabia
que virar pelo avesso
era uma experiência mortal.

Ana Cristina César

Ana Cristina César (1952-1983) foi uma das grandes promessas da literatura brasileira que partiu do mundo precocemente, aos apenas trinta e um anos de idade, cometendo suicídio após um longo histórico depressivo. A jovem autora carioca, no entanto, deixou um riquíssimo legado que desde então jamais foi esquecido.

Em 2016, pela colaboração da sua obra dentro da historiografia literária brasileira, foi homenageada na Festa Literária Internacional de Paraty.

Ver mais aqui

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Poema - aqui

Tateio

Tateio. A fronte. O braço. O ombro.
O fundo sortilégio da omoplata.
Matéria-menina a tua fronte e eu
Madurez, ausência nos teus claros
Guardados.

Ai, ai de mim. Enquanto caminhas
Em lúcida altivez, eu já sou o passado.
Esta fronte que é minha, prodigiosa
De núpcias e caminho
É tão diversa da tua fronte descuidada.

Tateio. E a um só tempo vivo
E vou morrendo. Entre terra e água
Meu existir anfíbio. Passeia
Sobre mim, amor, e colhe o que me resta:
Noturno girassol. Rama secreta.
Hilda Hilst

Hilda de Almeida Prado Hilst, mais conhecida como Hilda Hilst, (Jaú, 21 de abril de 1930 — Campinas, 4 de fevereiro de 2004) foi uma poeta, ficcionista, cronista e dramaturga brasileira. É considerada pela crítica especializada como uma das maiores escritoras em língua portuguesa do século XX.

Veja Hilda Hilst- aqui e aqui no "Xaile"

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Poema - daqui
Imagem - daqui
Hilda Hilst, aos 29 anos, pelo fotógrafo português Fernando Lemos em 1959 Foto: Fernando Lemos / Divulgação

Guilherme de Almeida - o "Príncipe dos Poetas" - XI

Chegámos então a este post XI e muitos mais poderiam ser que não chegaríamos a dizer o suficiente deste homem nascido em Campinas, Brasil, multifacetado, interventivo até às últimas consequências na vida social e política do seu país, também poeta, advogado, ensaísta, tradutor, jornalista, crítico de cinema. De tudo dando conta e em tudo se comprometendo na sua apurada consciência cívica.

Devo dizer que tive um prazer imenso na busca da peugada de alguns pormenores da sua vida e obra. Os poemas que atrás publiquei dizem bem da sua sensibilidade, do seu ritmo “no sentir, no pensar, no dizer”, do trabalhar do verso, tanto que o poeta Manuel Bandeira o considerou o maior em língua portuguesa.

Com efeito, nos últimos dias passaram pelos nossos olhos poemas maravilhosos, não todos os que seriam de justiça mas aqueles que, talvez, me falassem mais ao coração. E como não amar este Poeta?

Da sua permanência em Portugal, exilado, deixou as suas impressões em livro intitulado "O meu Portugal - Crônicas de um desterro". Desse livro, recolho algumas passagens* que espelham a sua alma de poeta e do seu reconhecimento por ter sido recebido como um herói, especialmente pelos seus pares.

“Lisboa é a caixa de cores com que maio costuma pintar as paisagens pequenas, todas salpicadinhas de tintas, desta Europa estreita, apertada, aproveitada.

Todas as cores moram aqui numa doidice harmoniosa.”

“Lisboa…Só Boa ? Não! É Lis…óptima! “

“Sobre o Tejo estanhado vagam as velas cor de açafrão…” 

Mas também, Sintra:

“Nessas pedras o reflexo de tantas e tantas coisas que ellas viram e ninguém mais viu, que ellas sabem e ninguém mais…”. 

E das origens portuguesas do povo brasileiro:

“A gota de sangue que daqui partira Martim Affonso de Souza, há quatrocentos anos, refluía no coração… era o regresso, o retorno, no refluxo das águas que a levaram, da gotinha de sangue, longo tempo refugiada, refugindo…”

E termino, por agora, transcrevendo mais este belo soneto, o XI, e claro, da obra "NÓS":

Vou partir, vais ficar. “Longe da vista,

longe do coração” — diz o ditado.
Basta, porém, que o nosso amor exista,
para que eu parta e fiques sem cuidado.

Dentro em mim mesmo, o coração egoísta,
quanto mais longe, mais te quer ao lado;
tanto mais te ama, quanto mais te avista
e, antes de ver-te, já te havia amado.

Vou partir. Para longe? Para perto?
— Não sei: longe de ti tudo é deserto
e todas as distâncias são iguais.

Como eu quisera que, na despedida,
quando se unissem nossas mãos, querida,
nunca pudessem desunir-se mais!

Guilherme de Almeida
      (1890-1969)

Veja: 

Post  I, II, III, IV, V, VI, VII, VIII, IX, X

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Imagem daqui
Imagem: aguarelas de Jorge Carmo

Guilherme de Almeida - o "Príncipe dos Poetas" - X

Quando as folhas caírem nos caminhos

"A casa da colina"

Quando as folhas caírem nos caminhos,
ao sentimentalismo do sol poente,
nós dois iremos vagarosamente,
de braços dados, como dois velhinhos...

E que dirá de nós toda essa gente,
quando passarmos mudos e juntinhos?
-" Como se amaram esses coitadinhos!
Como ela vai, como ele vai contente!"

E por onde eu passar e tu passares,
hão de seguir-nos todos os olhares
e debruçar-se as flores nos barrancos...

E por nós, na tristeza do sol posto,
hão de falar as rugas do meu rosto...
Hão de falar os teus cabelos brancos...


Guilherme de Almeida
     (1890-1969)

Casa Guilherme de Almeida

Guilherme de Almeida mudou-se para o local em 1946, um sobrado na rua Macapá, no Pacaembu, em São Paulo. Era chamado carinhosamente por ele como a "Casa da Colina" . E ele a descreveu: "A casa na colina é clara e nova. A estrada sobe, pára, olha um instante e desce". Nela, o poeta viveu até 1969 e nela faleceu. Lá, os saraus eram bem animados, como lembra o poeta Paulo Bomfim. Também estavam sempre presentes os amigos Tarsila do Amaral, Oswald de Andrade, Anita Malfatti, Victor Brecheret, Noemia Mourão, René Thiollier, Saulo Ramos, Roberto Simonsen, Carlos Pinto Alves e tantos outros.

A casa, em 1979, tornou-se o Museu Casa Guilherme de Almeida, pertencente à Secretaria de Estado da Cultura do Governo do Estado de São Paulo, tendo sido "tombado como museu biográfico e literário" pelo Conpresp, em maio de 2009. O museu conta com importante acervo de obras de arte: quadros de Di Cavalcanti, Lasar Segall e Anita Malfatti, as primeiras edições dos livros do poeta, entre seis mil volumes no total, além de mobiliário, peças pessoais e relíquias da Revolução de 1932. aqui

Nós IV - Interpretação de Fernando Bezerra

Veja:
Post  I, II, III, IV, V, VI, VII, VIII, IX


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Poema - aqui
Agradecimentos ao "nothingandall..."

Guilherme de Almeida - o "Príncipe dos Poetas" - IX

NÓS

Fico - deixas-me velho. Moça e bela,
partes. Estes gerânios encarnados,
que na janela vivem debruçados,
vão morrer debruçados na janela.

E o piano, o teu canário tagarela,
a lâmpada, o divã, os cortinados:
- "Que é feito dela?" - indagarão - coitados!
E os amigos dirão: - "Que é feito dela?"

Parte! E se, olhando atrás, da extrema curva
da estrada, vires, esbatida e turva,
tremer a alvura dos cabelos meus;

irás pensando, pelo teu caminho,
que essa pobre cabeça de velhinho
é um lenço branco que te diz adeus!

Guilherme de Almeida

    (1890-1969)

A publicação do livro de poesias Nós (1917), iniciando sua carreira literária, e dos que se seguiram, até 1922, de inspiração romântica, colocou-o entre os maiores líricos brasileiros. Em 1922, participou da Semana de Arte Moderna, fundando depois a revista Klaxon. Percorreu o Brasil, difundindo as idéias da renovação artística e literária, através de conferências e artigos, adotando a linha nacionalista do Modernismo, segundo a tese de que a poesia brasileira “deve ser de exportação e não de importação”. Os seus livros Meu e Raça (1925) exprimem essa orientação fiel à temática brasileira. aqui

Holambra - Festa das flores

Veja: 
Post I, II, III, IV, V, VI, VII, VIII

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Poema - daqui
Imagem - daqui

Guilherme de Almeida - o "Príncipe dos Poetas" - VIII

NATUREZA-MORTA

Na sala fechada ao sol seco do meio-dia
sobre a ingenuidade da faiança portuguesa
os frutos cheiram violentamente e a toalha é fria
e alva na mesa.

Há um gosto áspero de ananases e um brilho fosco
de uvaias flácidas
e um aroma adstringente de cajus, de pálidas
carambolas de âmbar desbotado e um estalo oco
de jaboticabas de polpa esticada e um fogo
bravo de tangerinas.

E sobre esse jogo
de cores, gostos e perfumes a sala toma
a transparência abafada de uma redoma.

Guilherme de Almeida

     (1890-1969)

Da vida tantas vezes tumultuada de Guilherme de Almeida, o chamado Príncipe dos Poetas Brasileiros, faz parte um ano de exílio ou desterro em Portugal (de 1932 a 1933), devido à sua defesa da causa constitucionalista, que o levou a se alistar como soldado raso na Revolução de 1932, contra a presidência de Getúlio Vargas. Dirigiu o Jornal das trincheiras, distribuído até no próprio campo de batalha. Foi preso no dia 10 de outubro do citado ano e enviado para a Casa de Detenção do Rio de Janeiro, saindo daí para Recife e continuando, posteriormente, por via marítima, para a Europa, junto com dezenas de paulistas que também tinham apoiado aquele movimento.

Crônicas de um desterro

O autor foi recebido em Portugal com honras de herói e como um dos maiores poetas da língua, tal como ele próprio reconhece no discurso de receção na Academia das Ciências de Lisboa. Na verdade, perante qualquer comentário acerca da estada de Guilherme de Almeida em Portugal, torna-se imprescindível lembrar, com mais ou menos pormenores, a campanha de relacionamento empreendida por intelectuais de ambos os lados do Oceano que já se vinha levando a cabo havia alguns anos (ou mesmo algumas décadas.

leia mais aqui (interessante)

Eduardo Ramos e o seu alaúde

De assinalar:

os seus contatos com Castelao e com Laxeiro ou Colmeiro, as suas recriações da lírica medieval galego-portuguesa através do neotrovadorismo, as suas investigações sobre a origem genealógica do apelido Andrade em Pontedeume, as suas importantes conferências em homenagem e apoio aos emigrantes galegos no estado de São Paulo e, enfim, as suas constantes referencias à Galiza como “terra matricial”. Com efeito, até no seu discurso de entrada na Academia Brasileira das Letras se lembrou da Galiza e das origens literárias comuns.

Veja aqui Saudosismo e Neotrovadorismo
(Afonso Lopes Vieira, Guilherme de Almeida e Álvaro Cunqueiro)

Veja: 

Post I, II, III, IV, V, VI, VII

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Poema: daqui

Imagem daqui
Natureza-morta - Claude Monet