Estou aqui por pouco tempo, mas é sempre tempo de sermos gente...

Tempo de mim

Deslizam nuvens nos lenços do meu vestido,

folhos rubros em dia pardacento.

É um dia gigantesco este em que se desfolham folhas de vida

nos versos que pela noite se vão erguer

e renascer fervilhando em tertúlias de poesia,

cantando um Porto cinzento sim, mas poético e glamoroso.

E é nesta alegria que me encanto e desço

e troco cumplicidades com a vizinha que afinal mal conheço.

Os rostos agarram a frieza do betão e a pressa

não se compadece nem espera que a vida

se solte desinibida, confiante em desabafos

esparsos e breves sentires.

O sol começa a aquecer e a assomar-se no olhar

e como um cálice de vinho fino que partilhássemos juntas,

os olhos brindaram a alegria deste encontro,

o primeiro na escada derradeira,

e perdi a pressa, deixei-me estar.

Estou aqui por pouco tempo, mas é sempre tempo

de sermos gente, de nos olharmos e vermos

que afinal abrandar o passo pode ser um passo em frente.

E eu, que hoje tenho pressa, demoro mais um pouco

porque tenho sempre tempo para mim

e é quando me dou que eu me pertenço

Tiempo de mi

Zlízan nubres ne ls lhenços de l miu bestido,

fuolhos burmeilhos an die quelor de cinza.

Ye un die sien fin este an que se çfólhan fuolhas de bida

ne ls bersos que pula nuite s'alhebántan

i tórnan ferbendo an tertúlias de poesie,

cantando un Porto anque cinza, poético i galano.

I ye nesta alegrie que m'ancanto i abaixo

i troco segredos cula bezina q'afinal mal conheço.

Ls rostros agárran la frialdade de l cimento i la priessa

nun ten pena nien spera que la bida

se solte zabergonhada, cunfiante an zabafos

ralos i brebes sentires

l sol ampeça a calcer i a assomar-se ne l mirar

i cumo un cáleç de bino fino que buíssemos juntas,

ls uolhos brindórun l'alegrie deste ancuontro

l purmeiro na scaleira derradeira

i perdi la priessa, deixei-me star,

stou eiqui por pouco tiempo, mas ye siempre tiempo

de sermos gente, de mos mirarmos i bermos

q'afinal abrandar l passo puode ser un passo adelantre

i you hoije que tengo priessa tardo mais un chiç-niç

porque tengo siempre tiempo para mi

i ye quando me dou que you me pertenço

Pgs 72/73

Rio de Infinitos/Riu d'Anfenitos

Teresa de Almeida Subtil

Nota: Obra escrita em português e mirandês.

O título do post pertence a versos do poema
Os meus agradecimentos à Autora.

E, com um bino fino, brindemos à Vida e ao Ano que se avizinha.

BOAS FESTAS!!!

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2ª e 3ª imagens - pixabay

Deambulando por Lisboa

Mais um passeio pela amada cidade para admirá-la e às suas colinas, aos seus recantos, aos seus mistérios. Saímos na estação do Rossio. Não levávamos assente o que queríamos revisitar. Íamos numa espécie de aventura na qual todos nós tínhamos voz.

Logo em frente a Feirinha de Natal. 

Parámos por ali, percorrendo cada uma das suas tendas. Ao passar, foi-nos estendida uma enorme colher com amêndoas caramelizadas e outros frutos secos para provar e mais outra com fruta variada envolta em chocolate. 

Comprei uns quantos gramas de cada especialidade e não pudemos passar ao largo à vista das famosas bombocas que nos trazem algumas doces recordações. Chegaríamos a casa com muito pouca quantidade do que nos foi metido no saco.

A Rua Augusta logo ali com as suas estátuas humanas, os seus músicos, as suas pastelarias e esplanadas, as suas vitrinas apelando à nossa atenção, com decorações natalícias e oferta de artigos para oferendas afins. Decidimos respirar um pouco dessa magia. Sentámo-nos perto de um daqueles focos de calor que há nas esplanadas. Pedimos meias-de-leite quentinhas e pães de Deus com manteiga. Parece que o ar frio que vinha do rio nos abria desmesuradamente o apetite.

  

Chegámos à Rua da Conceição. Apanhamos o eléctrico 28? Sim, pode ser. E a paragem? Mais acima. Até lá chegarmos, arrancou. Mas já andámos um bom bocado, o melhor é continuarmos a pé e a Sé é logo ali - acudiu o atleta da família. Erro de cálculo. A minha filha sacou do telemóvel, acedendo ao google maps. Desnecessário, disse eu. Ainda tivemos de subir bastante e a duras penas. Olha o 12. Esse é que devíamos ter apanhado na Praça da Figueira e levava-nos até lá acima - disse o mais pequeno. Mas ninguém me tira o prazer de ir espreitando aqui e ali e penso sempre que vale a pena o sacrifício.

Chegados à Sé Patriarcal, entrámos. Acreditam que nunca tinha ali entrado apesar de ter passado pelo local variadíssimas vezes? Pois, chegou o dia de o fazer. Percorremos as naves admirando os seus estilos: românico, gótico, barroco, desenvolvidos ao longo do tempo.

À saída, verificámos que já eram quase 14 horas e que era melhor almoçar antes de fazermos o resto da subida. Mesmo ao lado, um restaurante de bairro com empregados curiosos e prestativos, procurando descobrir quem era turista e quem não era mas também mostrando fotografias da própria família (um brasileiro) e outro, típico português, com chalaças para dispor bem quem vier por bem.

A seguir, continuámos a nossa subida rumo ao Miradouro de Santa Luzia, ostentando o seu muro de azulejos com assentos embutidos onde se podia sentar e estar, descontraídamente. Vi uma rapariga a filmar-se, com a máquina ali pousada. Alongando um pouco a vista, o casario ali em baixo. E o rio Tejo mais além.

Subimos ao castelo? Não, fica para outra vez - concordámos unanimemente. Parece que era hora de descer e aí todos os santos ajudam. Mesmo assim entrámos no 28 pois um de nós já tinha saudades de andar de eléctrico e saímos na rua da Conceição. Atravessámos a rua e dirigimo-nos à Praça do Comércio. 

Sabem uma coisa?-isto, num aparte. Não gosto nada de ver aquelas esplanadas no lado esquerdo de quem avança para o rio, encostadas às arcadas e os dísticos pendurados, ainda que anunciando coisas de interesse. Tudo isso tapa o edifício, não nos permitindo admirá-lo e enquadrá-lo na traça do complexo que embeleza a Praça.

E claro está, quem vai ao Terreiro do Paço e não se desloca ao cais das colunas é falha de lesa-majestade. Um de nós lembrou-se de D. Carlos, o diplomata, o mártir, o oceanógrafo, assassinado mesmo ali ao pé depois de desembarcar nesse mesmo cais.

Nisto, começou a soar aos nossos ouvidos o leve marulhar das águas do Tejo, vimos duas gaivotas em pose no cimo das colunas e um grupo de músicos cabo-verdianos com vocalista (rapariga de bela voz) que pontuava com o seu ritmo o vaivém de quem por ali andava, se sentava nos bancos de pedra e nas escadinhas e se deixava ficar. Como nós.

UM BOM E SANTO NATAL VOS DESEJO,

MEUS AMIGOS.

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Fotos nossas.

Imagem presépio: Wiki

O prazer é abrir as mãos

O prazer é abrir as mãos e deixar escorrer sem avareza o vazio-pleno que se estava encarniçadamente prendendo. E de súbito o sobressalto: ah, abri as mãos e o coração, e não estou perdendo nada! E o susto: acorde, pois há o perigo do coração estar livre! 

Até que se percebe que nesse espraiar-se está o prazer muito perigoso de ser. Mas vem uma segurança estranha: sempre ter-se-á o que gastar. Não ter pois avareza com esse vazio-pleno: gastá-lo. 

Clarice Lispector, 
in Crónicas no 
'Jornal do Brasil (1972)' 

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Texto - Citador
Imagem - Pixabay

Como um aviso*

Quando as espigas surgiram de repente 
nos sulcos das searas, sem que o braço e a foice
afagassem o trigo, houve homens
que se amarraram à terra aguardando que o corpo
se transformasse em campo lavrado.
Houve mulheres que cegaram, em plena
madrugada, perto dos pomares.
Houve meninos que se fecharam por dentro
dos segredos que as mães guardam no sangue.
Houve pássaros que suspenderam o voo
sobre as casas desertas. Como um aviso.

In: Uma Vara de medir o Sol
pg.52

GRAÇA PIRES

* Título do post retirado do último verso. 
   Peço à autora me releve a liberdade.

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Imagem: Pixabay

ILHA DE NOME SANTO*

Francisco José Tenreiro - Poeta e ensaísta, foi voz da mestiçagem, da negritude e da africanidade, e deu expressão ao homem negro global e à 'nova' África. É uma das figuras de maior destaque na cultura e na história de São Tomé e Príncipe no século XX. (Video aqui)

M Ã O S

Mãos que moldaram em terracota a beleza e a serenidade do Ifé.

Mãos que na cera polida encontram o orgulho perdido do Benin.

Mãos que do negro madeiro extraíram a chama das estatuetas olhos de vidro

e pintaram na porta das palhotas ritmos sinuosos de vida plena:

plena de sol incendiando em espasmos as estepes do sem-fim

e nas savanas acaricia e dá flores às gramíneas da fome.

Mãos cheias e dadas às labaredas da posse total da Terra,

mãos que a queimam e a rasgam na sede de chuva

para que dela nasça o inhame alargando os quadris das mulheres

adoçando os queixumes dos ventres dilatados das crianças

o inhame e a matabala, a matabala e o inhame.

Mãos negras e musicais (carinhos de mulher parida) tirando da pauta da Terra

o oiro da bananeira e o vermelho sensual do andim.

Mãos estrelas olhos nocturnos e caminhantes no quente deserto.

Mãos correndo com o harmatan nuvens de gafanhotos livres

criando nos rios da Guiné veredas verdes de ansiedades.

Mãos que à beira-do-mar-deserto abriram Kano à atracção dos camelos da ventura

e também Tombuctu e Sokoto, Sokoto e Zária

e outras cidades ainda pasmadas de solenes emires de mil e mais noites!

 Mãos, mãos negras que em vós estou pensando.

Mãos Zimbabwe ao largo do Indico das pandas velas

Mãos Mali do sono dos historiadores da civilização

Mãos Songhai episódio bolorento dos Tombos

Mãos Ghana de escravos e oiro só agora falados

Mãos Congo tingindo de sangue as mãos limpas das virgens

Mãos Abissínias levantadas a Deus nos altos planaltos:

Mãos de África, minha bela adormecida, agora acordada pelo relógio das balas!

Mãos, mãos negras que em vós estou sentindo!

Mãos pretas e sábias que nem inventaram a escrita nem a rosa-dos-ventos

mas que da terra, da árvore, da água e da música das nuvens

beberam as palavras dos corás, dos quissanges e das timbilas que o mesmo é

dizer palavras telegrafadas e recebidas de coração em coração.

Mãos que da terra, da árvore, da água e do coração tantã

criastes religião e arte, religião e amor.

Mãos, mãos pretas que em vós estou chorando!

Francisco José Tenreiro 

  (1921 - 1963)

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Conceitos:

Negritude

Pan-africanismo

Poema - daqui

*Título da primeira obra de Francisco José Tenreiro

Imagem: daqui

Afroinsularidade

Deixaram nas ilhas um legado
de híbridas palavras e tétricas plantações

engenhos enferrujados proas sem alento
nomes sonoros aristocráticos
e a lenda de um naufrágio nas Sete Pedras

Aqui aportaram vindos do Norte
por mandato ou acaso ao serviço do seu rei:
navegadores e piratas
negreiros ladrões contrabandistas
simples homens
rebeldes proscritos também
*e infantes judeus
tão tenros que feneceram
como espigas queimadas

Nas naus trouxeram
bússolas quinquilharias sementes
plantas experimentais amarguras atrozes
um padrão de pedra pálido como o trigo
e outras cargas sem sonhos nem raízes
porque toda a ilha era um porto e uma estrada sem regresso
todas as mãos eram negras forquilhas e enxadas

E nas roças ficaram pegadas vivas
como cicatrizes — cada cafeeiro respira agora um
escravo morto.

E nas ilhas ficaram
incisivas arrogantes estátuas nas esquinas
cento e tal igrejas e capelas
para mil quilómetros quadrados
e o insurrecto sincretismo dos paços natalícios.
E ficou a cadência palaciana da ússua
o aroma do alho e do zêtê d'óchi
no tempi e na ubaga téla
e no calulu o louro misturado ao óleo de palma
e o perfume do alecrim
e do mlajincon nos quintais dos luchans

E aos relógios insulares se fundiram
os espectros — ferramentas do império
numa estrutura de ambíguas claridades
e seculares condimentos
santos padroeiros e fortalezas derrubadas
vinhos baratos e auroras partilhadas

Às vezes penso em suas lívidas ossadas
seus cabelos podres na orla do mar
Aqui, neste fragmento de África
onde, virado para o Sul,
um verbo amanhece alto
como uma dolorosa bandeira.

in: O útero da casa

Conceição Lima

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- De: A poesia africana de Conceição Lima - Carlos Machado
  com glossário.

- Sobre estes versos:
(...)
*e infantes judeus
tão tenros que feneceram
como espigas queimadas
(...)
veja aqui, no Xaile de Seda.

Imagem: daqui

O país de Akendenguê

Como afirmou Helder Macedo (2012, p. 7), “O país de Conceição Lima é uma ilha. Mas afinal todos os continentes são ilhas, ou partes de ilhas, o mundo é feito de ilhas. A sua ilha é São Tomé, ponto de partida e de chegada numa viagem entre a memória e o desejo. Ao percorrer esse caminho de partida e de chegada, a poetisa encerra seu terceiro livro, O país de Akendenguê, com um poema que traz em seu título, “Circum-Navegação”, a síntese metafórica da empresa colonial:

Os homens regressam 
Carregados de cidades e distância.

Adormecem os grilos. 
Uma criança escuta a concavidade de um búzio.

Talvez seja o momento de outra viagem 
Na proa, decerto, a decisão da viragem.

Aqui se engendram alquimias 
Lentos hinos bordados em lacerações 
Sossegaram os mortos 
Há grutas e pássaros de fogo 
Rebentos de incômodos recados.

O difícil ofício de lavrar a paciência. 
Acontece a arte da viagem 
Tanta aprendizagem de leme e remendo...

É quando o olho imita o exemplo da ilha 
E todos os mares explodem na varanda. [PA, 106-107]. 

Através desse poema – como, aliás, em muitos outros “lugares de memória” evocados por sua palavra poética – Conceição Lima realiza, num projeto elaborado desde sua obra inaugural, a contranarrativa da viagem, mítica e histórica, dos colonizadores, e nos oferece outra viagem que é sua (mas também de seu país e de seu continente), feita de memória e de desejo.
Pg 7

O título do livro homenageia o músico, filósofo e poeta pan-africanista gabonês Pierre-Claver Akendenguê. Ao prestar sua homenagem a esta figura lendária da música africana, a autora se dedica a saudar muitos outros nomes do universo da língua portuguesa, fazendo do próprio exercício poético uma viagem ao interior do projeto utópico sintetizado nos princípios do panafricanismo, que o mesmo Akendenguê representa.
Pg 6

in: A POÉTICA DE CONCEIÇÃO LIMA E SUA VIAGEM ENTRE MUNDOS,  
Simone Pereira Schmidt ( ContraCorrente: revista de estudos literários e da cultura)

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Maria da Conceição de Deus Lima, (1961), mais conhecida por Conceição Lima, é uma poeta são-tomense natural de Santana da ilha de São Tomé, São Tomé e Príncipe. 

Ver mais...

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Imagem: daqui

"Os milagres somos nós que os fazemos"

1– Quem não sonha, ou sonha pouco, não possui paixões fortes, nem conhece a utopia. Devemos confiar nos sonhos, porque neles se oculta a porta para a eternidade. E os filhos são sempre parte dos sonhos, porque chegam do futuro e foi para o nosso futuro que eles nasceram e cresceram.

2 – Há que amar, amar a verdade, as pessoas, os animais, a Natureza... e fazê-lo de uma forma profunda e sincera

3 – A liberdade de expressão, meus amigos, só pode ser entendida quando tem em conta o respeito pela vida do próximo, tenha ele a cor que tiver, o credo que escolher e a vida que viver. Seja ele rei, ou futebolista.., ou as duas coisas!

4 – Não faço distinção de raça ou religião, nenhuma. O que interessa é a pessoa, o ser humano. Se é boa, muito bem; se não é boa, vou ajudá-la a melhorar, nunca a piorar.

5 – É sempre a mulher que escolhe o homem que a vai conquistar. É sempre ela que o eleva.

6 – Tenho uma estranha e subtil esperança de que, um dia, não tenhamos de sofrer o que fazemos àqueles animais que abandonamos sem uma festa, sem um adeus, ou simplesmente sem um sincero pedido de desculpas.

7 – Que importância terá aquilo que eu comprei, se o compararmos com tudo o que eu construí, ou ajudei a crescer? A riqueza e a felicidade não estão naquilo que eu tenho, mas naquilo que eu dei.

8 – Eu não sei muita coisa, é verdade, mas não tenho pena disso. Seria de ter mais pena se pensasse que sabia tudo... ou que tinha sempre razão!

9 – Na morte entregarei o corpo, cuja matéria me foi emprestada, sem juros, para que eu a utilizasse a favor do espírito, a fim de que a parcela que me cabe da genética cósmica tenha um pouco mais de luz e de amor.

10 – A receita para o sucesso, meus amigos, para envelhecer de forma activa e com sucesso... é PERDER O MEDO.

Ruy de Carvalho

Excerto de: Aqui

(Acrescentado hoje, 25/10/2018, ao post)

O mais recente livro de Ruy de Carvalho O Amor é Isto é como "uma cadeira vazia" ao lado do ator para lhe ouvir a sabedoria, em 100 pensamentos marcantes. Desses selecionámos 10, (VISÃO)

Rui Alberto Rebelo Pires de Carvalho, mais conhecido por Ruy de Carvalho, nascido a 01/03/1927, é um actor português.

Afinal, o futuro era isto. Não estamos mais sábios, não temos melhores razões.

MORANGOS

No começo do amor, quando as cidades 
nos eram desconhecidas, de que nos serviria 
a certeza da morte se podíamos correr 
de ponta a ponta a veia eléctrica da noite 
e acabar na praia a comer morangos 
ao amanhecer? Diziam-nos que tínham

a vida inteira pela frente. Mas, amigos, 

como pudemos pensar que seria assim 

para sempre? Ou que a música e o desejo 

nos conduziriam de estação em estação 

até ao pleno futuro que julgávamos 

merecer? Afinal, o futuro era isto. 

Não estamos mais sábios, não temos 

melhores razões. Na viagem necessária 

para o escuro, o amor é um passageiro 

ocasional e difícil. E a partir de certa altura 

todas as cidades se parecem. 

Rui Pires Cabral, 

in 'Longe da Aldeia' 

Escritor português, Rui Pires Cabral nasceu a 1 de Outubro de 1967 em Chacim, uma pequena aldeia do concelho transmontano de Macedo de Cavaleiros. Cedo abandonou a terra natal para ir estudar num colégio interno em Macedo. Uma parte importante da sua infância foi constituída pelas visitas de veraneio, em férias do internato, a Chacim e a Alvites, um outra aldeia, em Mirandela, onde o seu pai nascera. O contacto que aí foi mantendo com a natureza veio determinar em absoluto o carácter da sua obra. LER MAIS AQUI

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Poema: Citador

Imagem:daqui

Meu Pai, o que é a Liberdade?

- Meu pai, o que é a liberdade? 

- É o seu rosto, meu filho, 
o seu jeito de indagar 
o mundo a pedir guarida 
no brilho do seu olhar. 
A liberdade, meu filho, 
é o próprio rosto da vida 
que a vida quis desvendar. 
É sua irmã numa escada 
iniciada há milênios 
em direção ao amor, 
seu corpo feito de nuvens 
carne, sal, desejo, cálcio 
e fundamentos de dor. 
A liberdade, meu filho, 
é o próprio rosto do amor. 

- Meu pai, o que é a liberdade? 

A mão limpa, o copo d’água 
na mesa qual num altar 
aberto ao homem que passa 
com o vento verde do mar. 
É o ato simples de amar 
o amigo, o vinho, o silêncio 
da mulher olhando a tarde 
- laranja cortada ao meio, 
tremor de barco que parte, 
esto de crina sem freio. 

- Meu pai, o que é a liberdade? 

É um homem morto na cruz 
por ele próprio plantada, 
é a luz que sua morte expande 
pontuda como uma espada. 
É Cuauhtemoc a criar 
sobre o brasileiro que o mata 
uma rosa de ouro e prata 
para altivez mexicana. 
São quatro cavalos brancos 
quatro bússolas de sangue 
na praça de Vila Rica 
e mais Felipe dos Santos 
de pé a cuspir nos mantos 
do medo que a morte indica. 
É a blusa aberta do povo 
bandeira branca atirada 
jardim de estrelas de sangue 
do céu de maio tombadas 
dentro da noite goyesca. 
É a guilhotina madura 
cortando o espanto e o terror 
sem cortar a luz e o canto 
de uma lágrima de amor. 
É a branca barba de Karl 
a se misturar com a neve 
de Londres fria e sem lã, 
seu coração sobre as fábricas 
qual gigantesca maçã. 
É Van Gogh e sua tortura 
de viver num quarto em Arles 
com o sol preso em sua pintura. 
É o longo verso de Whitman 
fornalha descomunal 
cozendo o barro da Terra 
para o tempo industrial. 
É Federico em Granada. 
É o homem morto na cruz 
por ele próprio plantada 
e a luz que sua morte expande 
pontuda como uma espada. 

- Meu pai, o que é a liberdade? 

A liberdade, meu filho, 
é coisa que assusta: 
visão terrível (que luta!) 
da vida contra o destino 
traçado de ponta a ponta 
como já contada conta 
pelo som dos altos sinos. 
É o homem amigo da morte 
Por querer demais a vida 
- a vida nunca podrida. 
É sonho findo em desgraça 
desta alma que, combalida, 
deixou suas penas de graça 
na grade em que foi ferida... 
a liberdade, meu filho, 
é a realidade do fogo 
do meu rosto quando eu ardo 
na imensa noite a buscar 
a luz que pede guarida 
nas trevas do meu olhar. 

Moacyr Félix 

1926-2005

Moacyr Félix de Oliveira  foi um poeta, escritor, editor e intelectual brasileiro.

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in 'Canto para As Transformações do Homem' (Citador)
Dos nomes referidos no poema os que eu desconhecia:

-Cuauhtémoc (1502 - 1525),  Wiki

-A Revolta de Filipe dos Santos — episódio também conhecido como Revolta de Vila Rica. Considerado um dos precursores da chamada Inconfidência Mineira. ^Wiki