Para que um dia as nossas mãos se unissem...

Quanto caminho não haveria de ser percorrido, desde os primórdios, na lonjura dos tempos, nos incomensuráveis e insondáveis dias que nos precederam: Adão, a palavra, o hexâmetro, os espelhos. O infinito linho de Penélope. O tempo dos estóicos. O mar aberto. O ávido ouro. Cada remorso e cada lágrima. As causas, elas aqui estão:

As Causas

Todas as gerações e os poentes. 

Os dias e nenhum foi o primeiro.
A frescura da água na garganta
De Adão. O ordenado Paraíso.
O olho decifrando a maior treva.
O amor dos lobos ao raiar da alba.
A palavra. O hexâmetro. Os espelhos.
A Torre de Babel e a soberba.
A lua que os Caldeus observaram.
As areias inúmeras do Ganges.
Chuang Tzu e a borboleta que o sonhou.
As maçãs feitas de ouro que há nas ilhas.
Os passos do errante labirinto.
O infinito linho de Penélope.
O tempo circular, o dos estóicos.
A moeda na boca de quem morre.
O peso de uma espada na balança.
Cada vã gota de água na clepsidra.
As águias e os fastos, as legiões.
Na manhã de Farsália Júlio César.
A penumbra das cruzes sobre a terra.
O xadrez e a álgebra dos Persas.
Os vestígios das longas migrações.
A conquista de reinos pela espada.
A bússola incessante. O mar aberto.
O eco do relógio na memória.
O rei que pelo gume é justiçado.
O incalculável pó que foi exércitos.
A voz do rouxinol da Dinamarca.
A escrupulosa linha do calígrafo.
O rosto do suicida visto ao espelho.
O ás do batoteiro. O ávido ouro.
As formas de uma nuvem no deserto.
Cada arabesco do caleidoscópio.
Cada remorso e também cada lágrima.
Foram precisas todas essas coisas
Para que um dia as nossas mãos se unissem. 

Jorge Luis Borges
    1899-1986 

Tempo para recordar Jorge Francisco Isidoro Luís Borges de Acevedo, nascido em Buenos Aires, em 1899, poeta, crítico literário, ensaísta. Li, há alguns dias, que a Câmara de Torre de Moncorvo, em parceria com a Universidade Nacional de San Martín, na Argentina, vai fazer um estudo genealógico sobre o escritor argentino, percorrendo 200 anos até às suas raízes. Consta que em 1850, o seu bisavô, Francisco Borges, saiu de Torre de Moncorvo, integrado numa expedição militar para o rio de la Plata e nunca mais regressou a Portugal. Aguardemos... 

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Poema: in "História da Noite" .Tradução de Fernando Pinto do Amaral.Citador

Ler também o Advento-aqui 

Imagem: 

La insondable pampa argentina-daqui

Ideias que fundamentam a nossa filosofia de vida. São ideias que funcionam na realidade?

Por estes dias tenho lido um pouco sobre o Iluminismo, movimento intelectual posicionado em termos temporais no Sec. XVIII, mas parece que não, começa a partir de 1680 segundo alguns e segundo outros enraíza-se mesmo no Sec. XVI. Afinal que sabemos nós disto, quando é que o nosso pensamento inicia um processo capaz de espoletar uma onda de ideias que irá condicionar ou influenciar gerações futuras? Diz-se que este movimento terá terminado aquando das guerras napoleónicas, mas sabemos que não é assim. A prová-lo temos as suas reverberações veículadas pela Revolução Francesa (1789) e que ainda hoje inspiram países e pessoas, desejosos de uma vida de liberdade, que redigem as suas leis fundamentais nessa base, não se esquecendo dos dois outros itens: fraternidade e igualdade. 

São fascinantes estes pensadores. Procuram fundamentar as suas ideias no sentido de condicionar o governante num mundo criado por ele em que se considera detentor de um poder divino. De entre eles, destaco o nosso tão conhecido, Monsieur le Baron de Montesquieu. Ele é o homem que nos diz no seu L'Esprit des lois que para haver equilíbrio de poderes, uma limitação do poder, o mesmo tem de ser tripartido: poder legislativo, poder executivo, poder judicial. Independentes entre si mas que interagem no sentido de levar a bom porto o sentido de Estado. Nós sabemos que esta cláusula consta das Constituições dos países que se dizem livres e democráticos, assim como na nossa Constituição, a nossa Lei Fundamental, o nosso contrato social, se levarmos em linha de conta o pensamento de Jean-Jacques Rousseau (1762) e de outros antes dele como Thomas Hobbes e John Locke, que lançaram as suas sementes a germinar neste sentido. 

Mas paira no ar uma onda céptica: será que é mesmo assim? São ideias que funcionam mesmo? Na vida real existe uma teia de relações que enche o nosso íntimo de descrença. E não precisamos ir muito longe à procura de exemplos para fundamentar isso. É corrente pensar-se ou dizer-se que esta ou aquela decisão é uma decisão política, logo, dissociando-a da vida real, sabendo nós que é a própria política que condiciona a nossa vida. Todos os nossos passos como cidadãos são passos políticos. Se hoje estamos dominados pela hegemonia financeira, vendo a banca presente, praticamente, em todos os aspectos da economia, arruinando-nos em alguns casos, é nas decisões políticas que deveremos procurar a solução.  

Bom seria, realmente, que a Filosofia retornasse às nossas vidas, que a arte de pensar nos envolvesse, devolvendo às emoções o seu devido lugar. É o que falta antes de mais a esta Europa sem rumo...

Desejo um bom dia aos que por aqui passarem.

   

Encalhei, é o que é. A minha barca perdeu o norte...

A navegação por aqui tem estado um tanto parada. Este meu veleiro carece de vento favorável, está meio avariado, tendo o écran ficado todo branco há já uns dias. Aliás, já vinha dando sinais que não foram levados em conta. O pessoal engenhoso cá de casa teve a ideia de ligar o portátil ao monitor de um PC, que também já teve dias melhores. A coisa agora parece-me um tanto desmesurada e com fraca resolução. Mas, adiante.

Nos meus últimos quatro posts fizemos uma pequena viagem pela região biogeográfica da Macaronésia, região que engloba quatro arquipélagos e um enclave no continente africano, com características comuns em termos de flora e fauna, espécies únicas no mundo. Há quem diga que Cabo Verde não terá assim uma floresta que se veja, excluindo-o até do grupo... Esta circunstância não impede estes arquipélagos de interagirem, de terem uma representação, espaço de concertação política e de cooperação, com uma forte componente cultural. 

Como devem estar lembrados, relemos aqui alguns poetas que nos deliciaram com a sua escrita. Poemas a celebrar o mar, a beleza das ondas, o vento, a magia dos búzios e apontando, por outro lado, o preço da insularidade.

Ouçamos a propósito a fala deste miúdo, o João, hoje talvez na casa dos 60 anos, numa voz plena de emoção e com alguma saudade:  

Com um olho semi-aberto e o outro fechado espreitava o mar que encapelava e uma onda gigantesca que desabava sobre o convés do pequeno barco varando-o de um lado ao outro. Não conseguia distinguir o que eram lágrimas do que era água do mar. Preferia refugiar-me num recanto dentro de mim enquanto o meu corpo se abandonava balouçando-se ao sabor das intempéries. Senti que alguém me pegava numa asinha e me depositava em cima da câmara, um género de porta na horizontal que dava acesso ao porão. Eu, nem ai nem ui e nem o conseguiria mesmo que quisesse... E ali fiquei, acusando as vísceras os efeitos devastadores daqueles rigores marítimos. Sabia que depois das férias, no regresso às aulas, repetir-se-ia a mesma cena... ou então, aconteceria o contrário, com o mar em calmaria, passando o veleiro horas e horas, senão dias, à deriva...

Muito obrigada pela vossa companhia. 
Desejo-vos um óptimo domingo.

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Ver: Floresta Laurissilva

1ª imagem - daqui

Fotografia by anka zuhravleva

3ª imagem - daqui

No princípio era o Verbo...

Havia somente as aves de rapina de garras afiadas as aves marítimas de vôo largo as aves canoras assobiando inéditas melodias...

Prelúdio

Quando o descobridor chegou à primeira ilha

nem homens nus

nem mulheres nuas

espreitando

inocentes e medrosos

detrás da vegetação.

Nem setas venenosas vindas do ar

nem gritos de alarme e de guerra

ecoando pelos montes.

Havia somente

as aves de rapina

      de garras afiadas

as aves marítimas

       de vôo largo

as aves canoras

       assobiando inéditas melodias.

E a vegetação

cujas sementes vieram presas

nas asas dos pássaros

ao serem arrastados para cá

pelas fúrias dos temporais.

Quando o descobridor chegou

e saltou da proa do escaler varado na praia

enterrando

o pé direito na areia molhada

e se persignou

receoso ainda e surpreso

pensa n´El-Rei

nessa hora então

nessa hora inicial

começou a cumprir-se

este destino ainda de todos nós.

Jorge Barbosa

HORA GRANDE

1

O mar sairá

Das nossas ilhas

Das nossas ruas

Das nossas casas

Das nossas almas...

0 mar irá para o mar

E limpos finalmente do lodo das algas

E libertos do sal do nosso sorriso de enteados

Seremos frutos de nós mesmos

Nascendo da barriga negra da terra...

2

Os náufragos

Do lago da nossa quietação

Erguerão os seus braços de todas as cores

E as suas mãos se fartarão

Da luz de um poente maduro!

0 negreiro estará perdido na légua do tempo

Porque a alma das nossas vozes

Não morrerá no fundo dos porões...

A fome não se alimentará da fome

E voaremos nas asas do Sol

Com o destino na palma da mão!

3

Nas feridas do seu parto

As raízes do nosso umbigo beberão a seiva

E no ventre da "mamã-terra"

Germinarão as sementes das nossas certezas

E nos embriagaremos da carne dos seus frutos...

As crianças nascerão sem metas nos olhos

E as suas mãos sujar-se-ão

Do mel do nosso olhar...

As crianças serão crianças!

Negras e loiras e brancas

Serão pétalas da mesma flor...

Onésimo Silveira.

Contradições do ilhéu. Há o mar que o circunscreve a um espaço em que só a linha do horizonte lhe permite sonhar, (o que haveria para além dessa linha?) e o mar que o levará a descobrir outros mundos. Nessa luta entre prisão e liberdade decorrem os seus dias entre incertezas e vontade de levantar voo.

Da janela do seu quarto, Dufinha contempla o mar calmo e a estrada de luz que lhe promete maravilhas.  À noite, as luzes da ilha vizinha, pontinhos brilhantes ao longe, trazem-lhe notícias, embora veladas, do fim do lago da nossa quietação. Levaria tempo...  

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Poemas : Jorge Barbosa, "Prelúdio"; Onésimo Silveira, "Hora Grande", do site

de António Miranda - aqui

1ª imagem - Ilha da Brava - Cabo Verde - Tema Biodiversidade - aqui
2ª imagem - Vulcão do Fogo Cabo Verde - erupção em 1995 - aqui
3ª imagem - Pormenor da Cidade da Praia em Santiago, Cabo Verde, a 1ª ilha a que os descobridores aportaram- aqui


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Ciclo Macaronésia - 

La muchacha-isla...

... en mi piel seguía impregnada la sal de mi tierra, el recuerdo de la arena, el murmullo de las olas… todo lo que hago huele a Mar.

Mi nombre es Josefina de la Torre. Nací

hace mucho tiempo, en 1907,  en un lugar

muy lejos de aquí…. En una isla soñada,

una piedra negra rodeada de mar (…)
Rememorar la niñez es mezclar

los recuerdos con los sueños… se me vienen

imágenes bañadas por la bruma… instantes

precisos que ocupan un lugar en la

memoria y un hueco en el alma. Un rostro, 

aquel rostro, un vestido de un determinado 

color, aquel vestido. La cubierta de un

barco y la mano de mi padre que me

sujeta…

un sombrero de plumas, una mano

que me acaricia antes de ser besada,  mi

primer juguete, la sonrisa de mi madre….

Con 13 años publiqué por primera vez en

 una revista literaria, con 20 mi primer libro

de poemas, “Versos y estampas” se llamaba.

Y en 1920 me fui a Madrid a buscar el mar

que se escondía en el asfalto. Y allí

encontré a mi nueva familia, tantos amigos

de la Residencia de Estudiantes. Generación

del 27 nos llamaban….  Rafael Alberti,

Lorca, Pedro Salinas. Fue él, Salinas, quien

se dio cuenta de que en mi piel seguía

impregnada la sal de mi tierra, el recuerdo

de la arena, el murmullo de las olas… Por

eso me bautizó como la muchacha-isla,

porque todo, inevitablemente todo lo que

hago, huele a MAR.

Noches...

Noches sobre la playa: rumor de orilla fresca.

Blanco batir de remos que la sombra sorprende.

Sobre la barra grande los hachones de pesca,

y un cuerpo perezoso que en la arena se tiende.

En lo alto de la Isleta el faro gira y gira.

Un denso olor a algas... Venus, la Osa Mayor...

Rasguea una guitarra. Una mujer suspira.

La brisa trae aromas de madreselva en flor.

Y en las noches de luna, sentados en la acera,

al ritmo melodioso de una antigua habanera

lánguida y cadenciosa con su aire dulzón,

evocar las figuras de la memoria mía

(los padres, el hermano, Dolores y María)

envuelta entre los pliegues de un viejo pañolón.

Josefina de la Torre
(Medida del tiempo)

Noches sobre la praia, rumor de orilla fresca, noches de luna... sensações que a memória acolhe, ciosa do tempo passado e pelo que há-de vir, medida inexorável da cadência dos dias.

E se eu me perder por entre lauráceas na curva do caminho e os meus pés esmagarem as suas folhas, sei que o seu perfume me servirá de guia e voltarei a encontrar o Mar.

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1ª imagem e texto "Mi nombre es Josefina..." retirados de - aqui - Tema:Poemas visuales - Una Josefina de la Torre del siglo XXI
2ª imagem (pormenor de Gran Canaria) retirada de - aqui
Poema: Noches, Josefina de la Torre, de - aqui
3ª imagem: Gran Canaria -  Bosque de laurissilva, de - aqui


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Ciclo Macaronésia