Um rosto de mulher

Um rosto de mulher 

é o meio que o coração encontra 

para manter a sua sede. 

Um chá, uma flor, uma paisagem, 

 uma romã aberta, 

 desaparecem na sombra 

se não houver um rosto de permeio. 

Não te queixes 

do que supões ausência. Por agora 

és tu que manténs o movimento. 

Sem isso 

nem o coração mais pulsaria.  

Assim falava Egito Gonçalves

José Egito de Oliveira Gonçalves, 1920-2001, poeta, editor, tradutor. Português.

Em 1995 obteve o Prémio de Poesia do P.E.N. Clube Português, o Prémio Eça de Queirós e o Grande Prémio de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores com o livro E No Entanto Move-se. A sua obra encontra-se traduzida em francês, polaco, búlgaro, inglês, turco, romeno, catalão e castelhano.

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Poema - In: E no entanto move-se - Quetzal Editores, 1966

Imagens:Pixabay

Sento-me então a olhar o rio

Sento-me então a olhar o rio, 

os meus pensamentos formam cardumes 

que contra a corrente se insurgem 

mas as águas são inexoráveis; 

olhando-as, a superfície cintila, 

propaga-se como se fossem notas 

de um piano na garupa de um cavalo 

que se dirige para o mar. 

O rio bebe as cores da cidade, 

sobre elas eu abro o coração 

em que te encontras, as colinas 

emolduram as raízes que à terra

nos ligam. Para os meus olhos 

é um momento de pausa: as coisas 

que interrogo não resistem à maré,

não dão respostas; perdem-se no mar 

como tudo o que a memória não reteve.

Mas este rio 

já foi longamente folheado, nele 

escrevemos o romance de amor 

que nos deu uma casa, 

nos cortou o cabelo, nos afastou 

das rugas, nos entregou o azul 

(tecido, nuvem, divã, janela...) 

o voo das artérias, lugar do corpo, 

portas que nos amanhecem, espelho 

onde fazemos fluir a vida. Acordes 

da guitarra que forja o horizonte, 

que guia o sinuoso voo das gaivotas 

e acaricia a pele que rasga atalhos 

no interior dos sonhos. Estarei 

vivo enquanto me guardar 

teu coração. E no seu lucilar, 

esta água imita o fogo 

que devora sombras e escombros, 

libertando a asa que no sangue 

respira. A foz está próxima, 

mas o horizonte é o teu olhar. 

No leitor do carro, a guitarra flexível 

sublinha o que divago; os acordes 

disparam, 

encontram-me na trajectória do seu alvo. 

Egito Gonçalves
        1920-2001

Mais uma vez, sento-me a olhar o rio nas asas de palavras que voam por sobre a cidade, qualquer cidade, e desaguam na foz, qualquer que seja. Ao fim e ao cabo a foz está próxima mas o horizonte é o teu olhar. Tudo perto e tudo tão longe. Somente o pensamento atravessa fronteiras e desfaz amarras.

Mas, o corpo que é terreno não se dissocia completamente do que o rodeia. Durante a noite oiço a tosse que não pára. Já a oiço também durante o dia. Afino os ouvidos e pergunto-me: Donde virá? Há alguém que sofre aqui perto. Mas em que prédio? Qual a porta? Cá por casa indago. Talvez seja alguém que mora sozinho e precise de ajuda. Como resposta invade-me a preocupação. E resolvo. Vou bater de porta em porta. 

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Poema: In: A Ferida Amável

Imagem: Pixabay

Só o amor me interessa

Nesta fase em que só o amor me interessa
o amor de quem quer que seja
do que quer que seja
o amor de um pequeno objecto
o amor dos teus olhos
o amor da liberdade

o estar à janela amando o trajecto voado
das pombas na tarde calma

nesta fase em que o amor é a música de rádio
que atravessa os quintais
e a criança que corre para casa
com um pão debaixo do braço

nesta fase em que o amor é não ler os jornais

podes vir podes vir em qualquer caravela
ou numa nuvem ou a pé pelas ruas
- aqui está uma janela acolá voam as pombas -

podes vir e sentar-te a falar com as pálpebras
pôr a mão sob o rosto e encher-te de luz

porque o amor meu amor é este equilíbrio
esta serenidade de coração e árvores 

Egito Gonçalves (1920-2001)
in: Antologia Poética

Sentimento idílico este que nos envolve. Mas, onde andará o amor quando há mães que matam os próprios filhos? Ah! As mulheres, porto seguro, lugar de abnegação, capazes de todos os sacrifícios pelas suas crias. Vemo-las, idealmente, amoráveis, belas, embevecidas, com o filho ao colo livrando-o dos perigos. Então que mal lhes afecta o coração, o cérebro, para se esquecerem de tudo e praticarem actos incompreensíveis? Ou será que têm razão aqueles que dizem que o amor maternal não é inato e que "parir é dor, criar é amor", pondo a tónica naqueles que sem qualquer ligação de sangue conseguem dar amor e protecção?

Amigos, hoje, dia dedicado à Mulher, não pude deixar de inserir aqui a minha preocupação perante este tão grande problema que nos tem assolado.

Um abraço.