Eternoretornógrafo

O jovem poeta murmurou fechando o livro
         de Apollinaire:
"Este sim, é um poeta..."
E Apollinaire, o soldado polaco Wilhem
         Apollinaris de Kostrowitzky,
enterrado até à cintura na trincheira
         perto de Lyon,
olhando a noite estrelada de 4 de agosto
         de 1914
a terra ressequida, florescida de estacas e arame
         farpado,
semeada de minas nessa noite de 1914,
olhando as bengalas azuis, vermelhas e verdes no
         céu envenenado pelos gases,
apertou o húmido livrito de Rimbaud enquanto
         sobre a sua cabeça silvavam os obuses.
E Rimbaud, fazendo as suas malas em Charlesville,
         juntou à sua roupa os versos de Villón.
E Villón, o doze vezes condenado, o apócrifo,
         o inédito, pensou diante do patíbulo nas três
         coisas que mais havia amado: sua mulher Christine,
         a sua própria lenda e
a vaga recordação de uns versos que falavam
         da noite de 711 em que Taric se apoderou
         de Gibraltar.
E o sombrio poeta árabe que escreveu aqueles
         versos na calorosa noite de 711 apoiando-se
         na cimitarra
imitava os versos que seu avô lhe costumava ler
         na longínqua Argel;
e o avô de Argel havia lido de Imru-Ui-Qais,
         aquele que Maomé considerara o primeiro grande
         poeta árabe: tinha-o lido numa interminável
         jornada pelo deserto do Sahara (mais húmido
         agora do que então)
na lenta marcha dos camelos e nas tendas
         acesas.
E é provável que Umru-Ui-Qais tivesse escrito
         na língua de Allah imitações de Horácio.
E Horácio admirava Virgílio,
E Virgílio aprendeu com Homero,
E Homero, o cego, repetia nos seus versos os
         estranhos poemas que sussurravam ao ouvido
         os amantes nas estreitas ruas de Babilónia e
         Susa,
e em Babilónia e Susa
os poetas imitavam os versos dos hititas de Bog
         Haz Keni e da capital egípcia de Tell El
         Amarna,
e os poetas de 4000 a.C.,
imitavam os poetas de 5000 a.C..
Até que o Homem de Pequim, na húmida caverna 
         de Chou-Tien
vendo arder lentamente sobre as brasas a anca
         de um veado,
grunhiu os versos que lhe ditava do futuro
um jovem poeta que murmurava fechando um livro
         de Apollinaire.
         
 WILFREDO CATÁ

Pseudónimo sob o qual o poeta cubano Luis Rogelio Nogueras publicou em Março de 1969 o poema Eternoretornógrafo, revelando a sua verdadeira autoria apenas em 1981, quando da publicação do seu livro  Imitación de la vida, em Havana.
Este belíssimo poema vem uma vez mais, e originalmente, tocar no problema (?) das influências sofridas pelo(s) escritor(es). Já se disse que há poesia ultrapassada com duzentos anos e poesia actual com dois mil anos, e o que Luis Rogelio Nogueras parece querer afirmar neste seu poema -pião-do-tempo, é que nenhum escritor pode pôr de lado, no acto da escrita, a sua (nossa) herança cultural.

In: Os Herdeiros do Vento, Antologia Apócrifa - Joaquim Pessoa. Pgs 69 a 72.

   

Viajantes do tempo, eternos retornados qualquer que seja o nosso tempo, em busca de palavras que já foram ditas e daquelas que ainda virão, ou antes, inventar outra vez as palavras que já foram inventadas, como diria Almada Negreiros na sua invenção do dia claro.  Aqui o Xaile, que hoje faz quatro anos, pretende abraçar esses inventores do presente, do passado e do futuro se, para isso, não lhe faltar engenho e arte. E neste abraço envolve todos os que por aqui passam, nesta mesma ânsia.

Um lindo presente da amiga Gracita

Retomando a primeira pessoa, desejo-vos uma quinta-feira gloriosa, talvez com chuva, frio e neve, conforme a latitude. Fruto do tempo, dirão os mais velhos. Contudo, a diferença estará na forma como encararmos a vida e os seus altos e baixos.

Já devolvi à procedência o livrinho acima referenciado, de modo a não cair na tentação de vos trazer mais algum dos seus poemas, pelo menos nos tempos mais próximos. Com este já são três em poucos dias. :)

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Trouxe esta imagem de: aqui. Os meus agradecimentos.