Ecos

Ponho o meu violão a tiracolo. Com as mãos livres e quase de gatas começo a subir o caminho íngreme, de pedras soltas, até conseguir chegar ao cimo. Os meus pés pisam o trilho desaparecido que me levará de volta a Chã de Rosinha. Do lado esquerdo visualizo, no outro lado do espelho, o milheiral maduro e olhando um pouco mais para cima vislumbro a ladeira seca, outrora prenhe de ervilheiras e batatal. Chego ao terreiro de debulha de cereais e às instalações, paredes periclitantes pedindo ajuda. Sento-me numa pedra, olho lá para baixo. No vale, a casa da tia Joana com a porta de entrada a lembrar uma igreja. Também não está em muito bom estado. Sem transição, admiro-me de nunca nos termos estatelado lá em baixo. Pego no violão. Vêem-me à memória as mazurkas que o meu pai tocava na sua viola de doze cordas. Bemol ou sustenido? Ensaio um pouco e sai-me um som bastante aceitável. Trauteio. Oiço nitidamente a voz cristalina da minha mãe numa das suas canções preferidas. Um som que me preenche e, logo, vejo-me a ansiar por um outro que a minha memória guarda ciosamente. Canto e toco.Toco e canto. Não, não é isto... já sei. Olho em frente, lá está a montanha escarpada quase a tocar os céus. Lá em cima, no planalto, fica Tabuleirinho. Chegar lá não é fácil. Faço então a viagem em contagem regressiva. Eu e os meus irmãos desafiando aquela mole gigantesca com os nossos gritos. Gritos que ecoam, repetindo-se, multiplicando-se, gradativamente, numa ondulação impressionante. É nesta altura que vejo a figura. Uma figura perpendicular à verticalidade rochosa, acompanhando em grande velocidade o rochedo que a gravidade não perdoa. Um e outro acabam no fundo do vale, na ribeira que guarda a norte a nascente de água pura. A figura levanta-se e inicia o percurso de volta, empurrando, com esforço titânico, o rochedo. Grito-lhe: Por que motivo fazes isso? Vais morrer estafado e esmagado... Ele responde-me: É o meu destino, uma maldição dos deuses. Aí soube que era ele, Sísifo, sobre quem pendia uma maldição que duraria até ao fim dos tempos. Será ele o Sísifo clássico ou o de Camus já decantado pela sua luneta do absurdo? Viro a cara por momentos e vejo ao fundo, longe, bem longe, uma nesga de mar, num mar arável. Uma janela do mundo acenava-me, uma janela para o mundo... 

Sisifo, de Tiziano Vecellio, 1548-1549

  Imagem:Google


Nota: a expressão 'uma nesga de mar'
é o título de um lindo poema do autor
do blog Mar Arável. Clicar na hiperligação