Mês de Poesia - Iniciativa da Rosélia
Blogue - Escritos d'Alma
Participação 1
Convite para publicação de
Um poema ou prosa poética,(enfim, um texto) por semana, em
comemoração do dia Mundial da Poesia,
21/03
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E a chuva que não vinha. Todos os anos era aquele sufoco. Ele espreitava todos os sinais, sopesava-os e ia dizendo de sua justiça. À noite espreitava o céu. Huuumm... a lua com aquele halo amarelo não augurava nada de bom, mas a Estrada de Santiago prometia, leitosa, poderia ser um bom presságio. De dia via as nuvens formarem-se prenhes de água, ai, mas os pássaros todos em revoada, prenúncio de vento que as levaria para longe. E assim era. Todas a despejarem-se no mar. Aquela leitura já a sabíamos de cor e, realmente, não falhava. Até nós olhávamos para a abóbada celeste com as mesmas perguntas.
Chegava o dia em que a chuva, depois de várias negaças, lá resolvia visitar-nos. Não importava se era pouca ou muita, era sempre uma festa. Lavava a alma. Para já, o importante era que desse para as sementeiras. Tudo preparado naquela espera, toca de correr para os campos. E o milho medrava naquele chão de pousio durante tanto tempo, feliz por poder mostrar do que era capaz ...
Agora o leitor das estrelas voltava a sua atenção para as plantinhas que, quase a medo, iam despontando. Ou o medo estaria no seu coração? Auscultava-lhes a cor, a resistência, o futuro. Se resistissem até à monda e a chuva voltasse em tempo devido tínhamos colheita garantida. E recomeçava o perscrutar dos céus, o comportamento da lua, das constelações, do voo dos pássaros, do sol, quente e devastador.
Até que um dia, um belo dia, num ano qualquer, dava-se o milagre e completava-se o ciclo. Sementeira, monda, colheita, passando pelo ansiado dia de Santo André em que íamos comer milho verde assado, não sei se havia dispensa da escola ou como é que era, mas o certo é que isso faz parte das minhas memórias. Na colheita, os homens e mulheres chamados para o efeito começavam logo de manhã e, pelo caminho, iam deixando algumas espigas para nós recolhermos.
E ajudávamos a descascar o precioso cereal à procura de uma espiga vermelha. E ouvíamos as histórias que eles contavam. E espreitávamos com afinco os bolos de milho, a mandioca, a batata doce que punham a assar na cinza quente...
O leitor das estrelas.
O meu Pai.
Ainda a pairar, a alguns metros do chão, eis-me de novo na senda poética... Espero não destoar muito :))
A partir de Abril prometo recolher-me em meditação.
Feliz mês de Março, amigos.
Abraços
Olinda
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Texto da minha autoria, reeditado
Publicado no "Xaile de Seda"
