Óculos escuros

os aviões levantam,
quase invisíveis sob o êmbolo da chuva,
as coisas ditas, como peças
desenhadas sobre páginas de manual.
nítidas e incompreensíveis.
a luz do ocidente
dispara primeiro, através da opacidade
do que nos é permitido,
as perguntas vêm mais tarde, a sua cadência
rasgando o telão do senso comum

o peso nosso comum,
o estado em que nos empenhamos
contra a ideia de que nunca existiu
uma verdade estável, una
e se perderam os autores do guião

tendo-lhes surgido um campo aberto,
as possibilidades confundidas em
inesperadas extensões de vida pública
a perder de vista.

para nós, a definitiva lapidação da tarde
tinge de vermelho
o convexo dos óculos de sol,
as paredes da equação evadem-se
no cravo do fast forward.

Rui Cascais
in: a carne do rosto