POEMA DA PERGUNTAÇÃO

Não somos todos, os envergonhados, os verdadeiros culpados?

Não somos nós, os indignados, os verdadeiros carrascos?

O que antes e agora julgamos, não foi apenas uma pequena evidência? O que nós prendemos não foi a mão obscura de uma consciência? E mesmo o que matamos, não foi tão somente uma ínfima parte da verdade?

E procuramos grades? E procuramos muros altos e seguros? E procuramos homens obtusos para que os possamos vigiar? E procuramos armas para os tornarmos intransponíveis? De nada nos valerá, de nada nos adiantará. Não há ferro, nem betão, nem servilismo nenhum que nos possam salvar da luz da verdade.

Uma mentira não tem sempre sede de liberdade? Uma mentira não é a cela da verdade? E quantas vezes a pretendemos prender? E com quantas grades a desejamos ocultar? E com quantas mãos a ameaçamos estrangular?

Não vale a pena. Desistamos. Em nenhum maciço de betão podemos esconder o que a nossa consciência sabe. Em nenhuma anedota, em nenhum boato, em nenhuma suposição, em nenhuma imparcialidade e em nenhum juiz e em nenhum desmentido nos jornais e em nenhum país. Nem de nós, nem dos outros.

Somos todos nós os verdadeiros culpados, são nossos os muros e as grades onde escondemos a verdade. E deles ninguém se evadiu, somos todos nós os verdadeiros evadidos.

EDUARDO WHITE 

Eduardo White sempre se impôs como um poeta impar desde os primórdios da sua infância literária. Poeta notável e respeitado pela sua invulgar criatividade no seio dos amantes da literatura moçambicana, dos PALOP e da CPLP, onde foi agraciado com vários prémios.

aqui

O meu lugar

Continuação de boa semana.

Abraços 

Olinda

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Poema de - aqui

Eduardo White - aqui, no Xaile de Seda

A Palavra renova-se no poema

A PALAVRA

A palavra renova-se no poema.

Ganha cor,

ganha corpo,

ganha mensagem.

A palavra no poema não é estática,

pois, inteira e nua se assume

no perfeito,

no perpétuo movimento

da incógnita que a adoça.

A palavra madura é espetáculo.

Canta.

Vive.

E respira. Para tudo isso

basta

uma mão inteligente que a trabalhe,

lhe dê a dimensão do necessário

e do sentido

e lhe amaine sobre o dorso

o animal que nela dorme destemido.

A palavra é ave

migratória,

é cabo de enxada,

é fuzil, é torno de operário,

a palavra é ferida que sangra,

é navalha que mata,

é sonho que se dissipa,

visão de vidente.

A palavra é assim tantas vezes

dia claro

sinal de paisagem

e por isso é que à palavra se dá,

inteiramente,

um bom poeta

com os seus sonhos,

com os seus fantasmas,

com os seus medos

e as suas coragens,

porque é na palavra que muitas vezes está,

perdido ou escondido,

o outro homem que no poeta reside.

EDUARDO WHITE

(1963-2014)

Narração do "Mundo dos Poemas"

Escritor moçambicano, Eduardo Costley White nasceu em Quelimane (Moçambique), a 21 de novembro de 1963 e faleceu a 24 de agosto de 2014. Numa preocupação com as origens, Eduardo White tenta na sua poesia refletir sobre a sua história e sobre Moçambique, numa tentativa de apagar as marcas da guerra e de dignificar a vida humana. Para isso, escreve através de um amor diversificado que pode ser pela amada, pela terra ou mesmo pela própria poesia, sempre num tom de ternura, de onirismo, de musicalidade e, por vezes, de erotismo. (Daqui)

Mais deste autor aqui, no Xaile de Seda

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Poema - daqui

Vídeo  - daqui

VOAR

Ocorre-me agora

a pupila minúscula de uma criança.
A sua engenharia
desde o corpo na guerreira pequenez
ao dedo provador da boca.

Ocorre-me esta criança

este monge da franqueza em seu templo de inocência.

Amo-a. Vivo-a.

Voar é poder amar uma criança

Sonhar-lhe o peso no colo, as mãos acariciantes

sobre a palma da alma.

Voar é tardar a boca

na rosa do rosto de uma criança.

Pronunciar-lhe a ternura,

a seda fresca e pura

da sua infância.

Voar é adormecer o homem

na mão sonhadora

de uma criança.

Eduardo White

Eduardo Costley-White (1963 - 2014) foi um poeta moçambicano.

Autor de vários livros de poesia como: Amar sobre o Índico (1984), Poemas da Ciência de Voar e da Engenharia de Ser Ave (Caminho, 1992), Janela para Oriente (Caminho, 1999) ou O Manual das Mãos (Campo das Letras, 2004).

Além de poesia, publicou também novelas, como As Falas do Escorpião (2002), e outros textos em prosa. Mais aqui

Eduardo White, aqui, no Xaile de Seda

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Poema - daqui

Janela para Oriente

Tenho uma janela amarela virada para Oriente. Docemente e sem assombro. Todos os dias me sento defronte dela para a olhar. E o vento que a bate faz-me um incêndio para escrever, desce devagar a rampa por onde vou saltar. Minha e sem fim esta natureza fresca dos seus vidros, a luz que por ela é uma magia tão puríssima. Tenho a janela num quarto que amo, unido com o sangue verde do vale que dela eu vejo, dos livros fechados em seus destinos, dos jornais aos montes e sem notícias. O ar deste quarto está de sorrisos e de surpresas, de desgostos que irão viver, cheio de lugares que ainda não sou. Oiço músicas dentro dele, caladas e brancas de repente, oiço cores incessantes e um poeta que pressinto esteja a morrer. Leio as palavras que o são. Frias. Concretas. Óbvias e desertas. E a morte é um murmúrio por detrás de tudo o que gritam sem dizer. Um sibilar envenenado e arrepiante, um voar rasante e precipitante. A morte desenha-lhe as mãos que daqui posso ver a tremerem. E, por isso, fica o quarto mais cinzento, mais frio, severo como a pedra de um deus.

É directo e dói o poeta, dói como um peregrino que amanhece sem dormir.

Eduardo White -Janela para Oriente - (excertos) - Caminho

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Disse atrás que iria falar, por estes dias, da Literatura da Guiné Bissau, não é verdade?

Contudo, eis-me aqui com este excerto do livro de Eduardo C. White, Janela para Oriente...

Impressiona-me a saudade que perpassa na sua escrita. E a inspiração no espaço confinado de um quarto, um ar de sorrisos e surpresas e de lugares que nunca serão. E músicas e tantas outras coisas que invadem o poeta como peregrino na transmutação de um mundo que fica cinzento e frio. 

É directo e dói...


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Escritor moçambicano, Eduardo Costley White nasceu em Quelimane (Moçambique), 1963-2014. 

Integrou um grupo literário que fundou, em 1984, a Revista Charrua. Junto a outros poetas, colaborou também com a Gazeta de Letras e Artes da Revista Tempo, publicação cuja importância, assim como Charrua, foi indiscutível para o desenvolvimento da literatura moçambicana. Por intermédio desses periódicos, afirmou-se um fazer poético intimista, caracterizado pela preocupação existencial e universalizante. aqui
Em 2001, Eduardo White foi considerado a figura literária do ano em Moçambique, e três anos depois recebeu o Prémio José Craveirinha, atribuído pela AEMO ao seu livro O Manual das Mãos. Em 1992, já recebera o Prémio Nacional de Poesia por Poemas da Ciência de Voar e da Engenharia de Ser Ave.
aqui

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1999 - Janela para Oriente, Ed. Caminho

Excerto retirado de: lugares mal situados - os meus agradecimentos
http://lusofonia.x10.mx/white.htm

Ver aqui mais livros deste autor

País de Mim

42.

O peso da vida!

Gostava de senti-lo à tua maneira

e ouvi-la crescer dentro de mim,

em carne viva,

não queria somente

rasgar-te a ferida,

não queria apenas esta vocação paciente

do lavrador,

mas, também, a da terra

e que é a tua

Assume o amor como um ofício

onde tens que te esmerar,

repete-o até à perfeição,

repete-o quantas vezes for preciso

até dentro dele tudo durar

e ter sentido

Deixa nele crescer o sol

até tarde,

deixa-o ser a asa da imaginação,

a casa da concórdia,

só nunca deixes que sobre

para não ser memória

Eduardo White

(1963-2014)

Interrompi há cerca de um mês a minha homenagem a Moçambique, 

por motivos de ordem pessoal e outros relacionados com 

acontecimentos do dia-a-dia.

Hoje, trago comigo Eduardo White, poeta moçambicano ,

que há muito desejava apresentar-vos, se é que não o conheciam já.

Infelizmente, faleceu novo. Deixa obras literárias que no-lo recordarão

para sempre.

É minha intenção terminar esta série com mais duas publicações.

 Contudo, Moçambique continuará a fazer parte da minha atenção

 e das minhas preocupações.

Para já, atentemos nas palavras deste saudoso autor:

Assume o amor como um ofício

(...)

só nunca deixes que sobre

para não ser memória
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E eu ousaria acrescentar: 'apenas' memória

Sara Tavares, de novo, aqui connosco, dizendo-nos "Coisas Bunitas"

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Boa quarta-feira, meus amigos.

Abraços.

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Poema: daqui

Imagem: net
Video: Youtube